catrinnew: (лолита)
Пришла зима. Что-то сдвинулось в атмосферных слоях,  геомагнитных полях, метафизических сферах - и принялись они давить на метеозависимых людей. Утром я шла и главной моей заботой было - удержать равновесие в толпе. Задавала себе курс на короткие дистанции: "Вот эксалатор. Вот дверь" - и шла, устремив взгляд в одну точку, будто зомби какой. Шла и искренее жалела пьяниц, ведь у них эта борьба за равновесие - каждый день.  
catrinnew: (лолита2)
Быть может, это мой последний пост. И хладные сестры по полу придушат меня в переулке. Но я не могу больше молчать, я должна открыть правду.
Мужчины! Мы веками вас обманывали, отговариваясь от секса хрестоматийным "голова болит". Так вот, от ЭТОГО она  как раз проходит.  
Простите, если что не так.  
catrinnew: (Default)
Тот, кто варит кофе в турке, даже если не совсем проснулся, ждет момента, когда поднимется кипящая пена. Тут нельзя упустить. И - быстро мешает, сняв с огня. И... Существует два варианта.
1. Менее распространенный: сразу наливает кофе в чашку.
3. Более: даст пене подняться еще три раза.
А вот варианта №2 нет. Два раза никто не мешает - интересовалась. Почему?..
catrinnew: (такой юпик)
Утро началось не в 6, а в пол-восьмого, за что ему спасибо.
Светит солнце, не знаю, правда, куда его девать, ибо вчерашняя одинокая прогулка не принесла никакого удовольствия. Помните девочку из мультфильма "Варежка"? Во-во! Тока сезончик другой.
Но жизнь налаживается - если не ставить перед собой глобальных целей получения радостей от променадов и тусовок. Умеренность и постепенность - вот ключи к адекватности.
Сегодня вновь вернулась к забытому меню завтрака: кофе+френдлента. Пару недель, простите, кто может, не в состоянии была ее читать. (Посты друзей сменил бездушный тетрис, ах я мерзавка!)
catrinnew: (Default)
Все знают: молоко - то, что у коровы добывается из сиськи (не только у коровы, конечно, но речь не об этом).

Все также знают, что сейчас "молоком" называют нечто совсем другое. Есть вкус, есть цвет и, может быть, даже кальций, но что это???

Оно, собака не киснет. А если киснет, то как-то по-своему. Чаще просто становится горьким и мерзким.

Долгоиграющий и вездесущий "Домик" даже мерзким не становится. И уж, конечно, не киснет. Он вечен и незмененен. Ан нет, ливанула сейчас в чашку утреннего кофия, и эта зараза (не кислая, повторюсь) там свернулась. Что могло свернуться - вопрос. И отчего совсем не изменился вкус, а только консистенция?
Конечно, будь я поумнее и пощедрее, налила бы сначала "молока" кошке. Но нет, плеснула ей в миску остатки белой жидкости. Кошка - существо природное и мудрое, таинственную жидкость, лишенную естественных свойств, пить не стала.

Или вот зимой был случай. Будучи в гостях в далекой глубинке, ежеутренне проделывала тот же фокус с молоком: в кофе его лила. День лью, второй, третий... А потом что-то потянуло меня на чтение с утра: интеллигентская привычка. Книжки под рукой не оказалось, изучала пакет. На дворе стоял январь, а молоко мое, оказывается, официально умерло 13-го декабря. На вкус ничем не отличалось от живого.
Но вот мистика.Стоило мне обнаружить страшную молочную тайну (срок хранения ставится от балды), оно сразу, уже к вечеру, стало нестерпимо горьким и ничего более не напоминало того, что льется из коровьих сисек.

 

ФБ

Sunday, June 17th, 2012 07:06 am
catrinnew: (Default)
В фейсбуке можно пукнуть - и об этом узнает вся планета.
Я, например, имею тайную постыдную страстишку: играю в тетрис. Это - личный, интимный процесс. Так нет, фиксирует, гад, все мои успехи и поражения. Одно лестно, что из всех тамошних френдов в игровой летописи отмечен только великий Вася Ложкин. То ли остальные - очень серьезные люди, то ли они умеют отключать нужные настройки и играют втихаря.
Что в ФБ - хорошо: под него приятно тупить с чашкой утреннего кофе, ибо коротко, без изысков, мозг отдыхает. И в тему вникать не надо. Скользишь себе взглядом... Тем две: футбол и политика. Ну, или кто-то пукнул. А котиков совсем почти нет. Хорошая, говорят, штука, этот ФБ, говорят, для бизнеса полезна. Продолжаю испытания. Стану бизнесменом.

Для счастья

Wednesday, April 4th, 2012 10:09 pm
catrinnew: (праздность)
Это каждый день, это обязательно.

Оторванный листок календаря.
Первая чашка кофе.
Полчаса безделья с ноутом. 
Утренняя книжка в метро.

Вроде достаточно для счастья, не? 
Вечером сложнее...   
catrinnew: (синий кот)
Это - вечерняя кошка. Она питает некое почтение к столу на кухне, но объяснить, что этот, в моей комнате - тоже стол, нельзя. Я смирилась. Она сидит и  думает о чем-то ненужном  - как и я.

Photobucket

Утром мы с ней другие. Я встаю, когда небо светлеет. И слышу цоканье когтей по коридору. Она не спит со мной, ибо несколько раз за ночь ощупывает мне лапой лицо, словно влюбленный слепец. Трогательно, но. А еще гладит волосы когтистой лапкой.
Солнце. Включаю ноут. Встаю. Кошка начинает свой утренний маршрут.
После WC я имею обыкновение мыть руки. Кошка ждет меня в условленном месте - на дне душевой кабины. Там в углу она кочевряжится в превкушении струи воды, от которой можно будет убежать с диким беззвучным криком.
Входим на кухню, кошка - брык на бок. Пока я достаю с полки пакет с кормом, демонстрирует мне пузо. Я читала в кошачьем руководстве: прежде, чем кормить, необходимо кошку потетешкать, так мы припиваем ей хорошие манеры. Сегодня потрепала за загривком: нет у меня сил на политес, да и кошке семь лет, поздно воспитывать.
Кошка хрустит, я вскрываю новую пачку кофе. Достаю кофемолку. При виде дивайса кошка садится и терпеливо ждет, когда закончится мерзкий звук, с укоризной глядя на меня. Раньше убегала. Теперь спокойно продолжает трапезу, когда кофемолка затихает.
Вместе с кофе и кошкой идем обратно в койку. Там уже вовсю разогрелся ноут. Пока я читаю почту и ленту кошка моет яйца совершает утренний туалет. А потом засыпает: все утренние дела сделаны. Мне же пора вставать.
Вот она, утренняя целеустремленая кошка.


Photobucket
catrinnew: (Default)
Сегодня у меня годовщина переезда.
Я тихо радуюсь.
У нас тихий дом. Даром,что народ сюда селили с закрывшейся птицефабрики. Ну, и я сюда затесалась, странная птичка. Прежде жила в кооперативе "Финансист-4". Банкиры - народ шумный. Сверлили стены, двигали мебель, слушали басовитую музыку, исполняли по ночам странные танцы, учили детей с оттоптанными медведями ушами играть на пианино, пели песни и занимались сексом на скрипучих ложах.
Тут по утрам слышен зычный голос консьержки Раисы, которая по случаю оказалась моей соседкой слева. Выйдя в общий коридор, она беззлобным матерком рассказывает мужу всю правду о нем и удаляется вниз, на пост. Дверь соседи никогда не закрывают.
После наступает тишь. В выходные - она особая.
Зашнуровывая ботинок, я слышу, как сосед справа шумно справляет малую нужду, торжествуя начало постпраздгничного похмельного дня. Он не слышит, как я шнурую ботинок и хлопаю дверью под аккомпанимент ликующего унитаза.
Утро. Громыхает стремный лифт, я боюсь его. Попутчики смотрят на меня с привычной лаской. Самой шумной квартирой в доме была  89-я. Здесь жил веселый пропойца Саша с попугаем и аквариумными рыбками. У него я и купила квартиру ровно год назад. 
Осиротели бывшие дружки, которые недолго пытались навещать меня, надеясь на встречу с Сашей. Осиротел сосед, справляющий нужду. В первый мой визит сюда на правах хозяйки он заглянул - с толстой сумкой на ремне, в дупель пьяный и представился: "Я здешний почтальон. Если что...". Был поздний вечер, сумка была набита письмами и газетами. Я посочувствовала подписчкикам и тем, кто еще пользуется бумажной почтой. Почтальон с надеждой поглядел на приятеля, врезавшего мне замок: внешность Андрюхи внушала надежды на продолжение банкета. Он не знал, что Андрюха - муж моей лучшей подруги  и даже бывший пациент.  "Если чего" не получилось.   
Утро. С улицы доносятся новые весенние звуки. Скрипят качели. Скрипит что-то еще. Сначала я решила, что кто-то зверски убивает собаку, и кровь стыла в жилах и я не знала, куда бежать. Потом оказалось, что кто-то просто долго играл  на инструменте народов мира с одной струной.  Где-то в глубине квартала идет концерт, конферансье объявляет номера. В честь чего, концерт, он не сказал, впрочем, слов не  разобрать Бьют в барабаны, поют массовые советские песни, странным образом греющие душу (старческая ностальгия?). Выборы, если я ничего не путаю, были в прошлое воскресенье, хотя могу ошибаться. 8-е марта прошло точно: на работе поили шампанским и кормили ананасами. Быть может, весь квартал празднует годовщину вселения в него меня?.. Польщена, чо.


   
catrinnew: (праздность)
Утро ничего еще ничем не красит, ибо темно, и нежный свет пока что лишь в мечтах .
Но жизнь кипит.
Журчит вода в неисправном унитазе.
Трудяга-дядечка уже сообщил мне из ноута, что "вирусная база обновлена".
Неугомонные стекла на лоджии громыхают: метель.
Сидящая на подушке кошка исчерпала, кажеься, запас тарахтения в попытках разбудить меня.
Смятеннная душа и ленивое тело просят покоя, а бодрый дух требует: "быстро встали и пошли, оба".
Да встаем, встаем... Мы вообще-то хорошие.
catrinnew: (Default)
И вовсе я не кисну, мне просто грустно.
И куртку неохота надевать, которую ветер не продувает, и дождь не берет. Горнолыжная она, потому и такая крутая. А я на лыжах не катаюсь, куртка мне хуже горькой редьки надоела. А странная (ой, чуть букву "т" не пропустила!) штука "стеклопакет", которую предыдущий хозяин установил в минуту редкого межзапойного просветления, ветер как раз пропускает не хуже старой деревянной раны. Нет в ней ничего от горных лыж, кроме высоты, на которой я живу, спускающихся сверху наискоскок проводов, по которым катаются безалаберные голуби - чем не подъемник, да этого воя ветра.

Но я не кисну.Ибо утро мое исполнено радостями.

1. Ноут внезапно сообщил мне, что я нахожусь в радиусе действия аж трех беспроводных сетей. Шут с ними, с паролями. Одна сеть зовется "Слава Пупкин" - и мне достаточно этого для счастья.

2. Девочка в лифте, войдя, начала громко пищать и закрыла уши руками. "Что она так боится" - спросила я в ожидании душераздирающей истории, которая разбудит меня этим хмурым утром. "Все закрывается, страшно", - вяло ответила мать юной клаустрофобички. "А уши, уши-то зачем?" - "Ей кажется, что она в метро"...

3. У меня на окне теперь есть занавески, с чужого, правда, плеча окна, и с блесточками (ненавижу!) но пялиться в пасмурное окно, раскрыв глаза, теперь не депрессивно. Теперь сожно глядеть на блестки (они в меру блестящи) и представлять, что это - солнышко.  

4 Приснившийся на азер не в меру реалистичный кошмар оказался всего лишь сном. И это - главная радость утра.

День, похоже, задался.
Одно задачи меня: кто такой Слава Пупкин?..
Надеюсь, хоть отчество у него - Васильевич, а то как-то странно получается.


catrinnew: (праздность)
Хулиганить я начала лет 10 назад.

Съездила на далекий курорт ранней весной, приехала, и поняла, что перепады давления-магнтиные бури-весна-авитаминоз-недосып убьют меня. Нескоро, но мучительно.
Я превращалась в еле ползающую муху - но не мгновенно, как у Кафки, а медленно. И ходила, и думала, и делала что-то - все медленно. Итог был бы один: от меня отвернулись бы все, как от кафкианского героя, кому в доме и на работе нужно бессильное насекомое приличных размеров.

И тогда я начала хулиганить.

По утрянке сил хватало ровно на то, чтобы дошлепать босыми ногами до кухни, включить кофеварку (ингредиенты закидывались с вечера) и заползти обратно под еще не остывшее одеяло. Лежать там, греть ноги-льдышки, прислушиваясь к звуками. Когда начнет шипеть и булькать, можно снова вставать, идти за наполнившейся чашкой - и снова ввинчиваться в теплый кокон.
Начиналась жизнь.

"Кофе в постель, - подтрунивала я над собой поначалу. - Романтика, блин".
Муж храпел по соседству, иногда бурчал: "Не путай койку с кафе".
Однажды он принес мне кофе в постель - в первую брачную ночь, потом сидел на краешке кровати и наигрывал на гитаре "Yesterday". Думаете, я стряхиваю сейчас непрошенную мемуарную слезу? Как бы не так! Бурду, принесенную мне на ложе, пить было практически невозможно. Никогда с тех пор не носил мне мой супруг в койку кофиев. Видимо, я что-то сказала тогда все-таки. Не помню, правда. Но не могла же я промолчать, видя такое налругательство над священным напитком.

И вообще - ради чего, собственно, затевался весь пост - не вижу я никакой связи между кофе в постель и романтикой. А таблетка асипирина, а градусник в постель - тоже романтично? Глупости все это далеких от настоящего почитания и понимания кофе в постель. Сон - сном, секс - сексом, сигарета после секса - сигаретой после секса. А кофе - кофием.

Первый глоток обжигает желудок, второй пробирается сковзь извилины мозга, обмывая их своей дочерна золотистой таинственной энергией, третий впяскивает этот же энергничекий эликсир во все клеточки размякшего тела. Открываются глаза и можно при желании почитать френдленту. С четвертым глотком приходит кайф и покой. Жаль, что так мала чашка.
Кофе из кружки, кофе растворимый, кофе за столом, кофе с бутербродом в этом тексте не обсуждаются. И кофе на специальном буржуйском подносике для будуарных завтраков - тоже.
Речь просто о первой утренней чашке кофе бледного гипотоника, которую он пьет, ибо без нее не покинет постели. Не сможет. Превратится в противную большую муху, не годную к жизни и строевой.
Здесь нет романтики. Здесь - лишь простая и суровая радость жизни.

Так я и хулиганю 10 лет. Кофеварку давно сменила турка с термоядерным зарядом. Уже не ругаю себя ни за лень, ни за сибаритство. Не вижу ничего смешного во фразе кого-то из модных комиков: "кофе в постель: встал, сварил, принес и снова лег". Говорят, это шутка и надо смеяться.

Что до романтики. Я не буду стоять насмерть, упираясь рогом в свой одинокий ритуал.
Возможно, все дело в том, что мой новобрачный переложил в кофе сахара, а гитара была плохо настроена, "Yesterday" плыла во все стороны, а от свадебного шампанского трещала голова.

(no subject)

Sunday, October 9th, 2011 06:32 am
catrinnew: (Default)
Да, я - сумасшедший жаворонок.
catrinnew: (Default)
Я сделала лицо, надела бирюзовое колье, долго пообщалась по телефону. "Надо бы зайти в магазинчик, - подумала вслух, - иссяк кофе".
 
Зашла. День начался с огоньком.

Дело не в том, что вместо ста с небольшим я оставила там восемьсот с большим рублей. И даже не в том, что вместо изящного пакетика тащила огромный  мешок с постыдной надписью "Пятерочка" на боку. И не в том, что норовила сцепиться с косноязычным молдаванином, просочившимся тощим туловом вперед меня в очередь к кассе  и сообщившим мне, что это я "понаехала".  И не в унылых лицах малоимущей очереди, с тусклым азартом следившей за мной и наглым южанином. Не "Санта-Барбара", конечно, но сойдет для очереди. А на каждом лбу написано "Я плохо живу", каждый взгляд кричит "Я несчастен", губы сжаты, чтобы не прокряхтеть "Как же мне хреново". От очереди пахнет скукой и  немытым телом. Турбулентные струйки не настояdшегося перегара придает аромату остроту. Ненавижу магазины эконом-класса. По ногам проехали тележкой, с тысячи нету сдачи, рядом обыскивают тетку, вошедшую со слишком большой сумкой, а монету в 50 копеек знойная кассирша бросает обратно: "Я же просила 10 копеек!". - "А что, есть разница?" - пытаюсь вяло отбиваться я, но унылая очередь уже готова зашипеть, я нарушаю правила игры, задерживаю и одета не по форме (ожерелье явно лишнее).  

Впрочем, что я завелась, дело же совсем не в этом. А в том,  что на подходе к веселой торговой точке я едва  не попала отнюдь не в "Санту-Барбару", а в самый настоящий боевик. Сначала долго и тяжело по улице бежал странный тип в шлеме. А вокруг все замерли и внимательно следили за ним, выворачивая шеи. Я решила, что он клоун, решила, что психически больной, но тут взвизгнули тормоза, красиво, как в кино, затормозила полицейская машина, и тип вскочил внутрь, а в руке рация, на пузе жилет и автомат. Красиво. Вся улица следила за развитием действа, а я тупо продолжала идти к магазинным дверям. Вторая машина с мигалкой и типами в шлемах позволила мне  выскочить из-под своих колес (я жива, все в порядке!), с шикарным визгом развернулась и бросилась вслед за первой. О, погоня, - дошло до меня. - Я не тормоз, - принялась я оправдываться перед самой собой,- просто непривычно.
- Да тут сейчас настоящий боевик был, - парень, торгующий за столиком тарифами МТС, оказался телепатом. Едва я поравнялась с ним, он сбивчиво принялся рассказывать о том, что здесь сейчас было: и группа захвата, и погоня, и стрельба... - Все как надо, - завершил парень в красном рассказ, все как в боевике.
"Повезло парню, - глупо позавидовала я. - теперь всем будет рассказывать".

А  ведь я могла бы красиво быть убита шальной пулей и лежать сейчас на мостовой в луже своей алой крови, шикарно контрастирующей с голубым ожерельем и таким же шарфом. Мой портрет украсил бы сводки происшествий и люди думали бы: "какая  прекрасная смерть!..". А вместо этого я ругаюсь с тупым молдаванином, взвешиваю вялые персики и ищу в кошельке 10 коп. Не задался день. По телефону надо было меньше трепаться, вот что. 

Доброе утро!

Saturday, May 21st, 2011 08:49 am
catrinnew: (woman)


Наталья, Наталья, а мы с тобой вчера чуть глупостей не наделали! Рвались на кладбище, рвались на волю и вообще думали о страшном, запретном: секс, шпоры-диссер не писать. Не знаю, как ты, я спать легла.

И ведь сегодня - никакого Апокалипсиса. Мало того - тепло, птично, солнечно. Лето пришло вместо конца света.

А под окнами вчера до поздней ночи шла дискотека, закончившаяся песенкой "А нам все равно!" из к/ф "Бриллиантовая рука". Я не поняла, к чему это, в полусне... А то была лебединая песнь несгибаемых пьяных мужчин перед всеобщим концом. Так круто, так благородно...

И мне с утра уже позвонила сумасшедшая старуха, рассказала свой сон. Одного знакомого бизнесмена освободили из узилища, где тот сидит (он действительно сидит) за неуплату налогов и что-то там еще. Велела бежать к его жене и радовать ее, бежать в церковь и заказывать благодарственные молитвы, снаряжать к узилищу машину и встречать.
Это - не конец света. Просто веселый старческий маразм.

Жизнь прекрасна!

January 2013

S M T W T F S
  12 3 4 5
67891011 12
13141516171819
20212223242526
2728293031  

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Expand Cut Tags

No cut tags