catrinnew: (лолита)
Невзрачный и плюгавый мужичок ведет к метро подземному высокую блондинку в шубе. В переходе многолюдно, я невольно иду слишком близко и слышу из разговор.
- Быть может, сходим посидим где-нибудь? - полушепчет мужичок. - Шампанского выпьем. 
Мне интересно, какими словами она его пошлет. 
- Лучше пива, - капризно тянет блондинка. - Сходим.  
Мужичок распахивает перед ней стеклянную дверь, запускает в метрополитен, а сам удаляется, ликуя. 

 

Чудики

Friday, December 7th, 2012 08:42 am
catrinnew: (лолита)
Сдаюсь. Чудиков здесь все-таки больше. В московской разноцветной и разноязыкой толпе они как-то поникли, растворились. Исчезли милые центровые бабули в вуалетках и окраинные любители поболтать сами с собой. А говорят еще, новый закон о психиатрической помощи плох: мягок и принудительно не лечит. Впрочем, сдается, психиатрия тут ни при чем.

Вряд ли психически больные люди пишут "Пресса" на палатке ларьке с цветами. И записывают в автобусе торжественное объявление, что в нем работают стационарные устройства по считыванию электронных билетиков - не забывайте, мол, оплачивать проезд. А сквозь толпу шурует тетенька-кондуктор и обычные бумажные билетики (ах, анткиварный раритет!) у нее нарасхват. Я изумилась, но [livejournal.com profile] den_semenov, коему не чужда логика здешних мест, резонно заметил: "Ты хочешь, чтобы они объявляли: в нашем автобусе шурует тетенька с билетиками?" Он в чем-то прав.

И то, что электричка подходит к той платформе, к которой ей вздумается - тоже не злой умысел и не болезненная шалость. Это, мнится, мне, творческий подход машиниста к делу. Он ехал медленно и тоненько сигналил - долго-долго, будто хотел нам, пассажирам на платформе, что-то сказать. И лишь когда умчался прочь, в метель, мы поняли, что именно. И автобусы приходят попарно, с одной стороны. И уезжают потом в нее же. Определить, какой едет в город, а какой - совсем наоборот, можно лишь посредством творчества. Например, положившись на интуицию, что и делают некоторые пассажиры, залезающие внутрь молча и уверенно. Мы, правда, предпочли вступить в диалог с водителем.

А вечером в метро многолюднее, чем в час пик. С нами ехал печальный пьяный, а поезд )

186

Monday, July 30th, 2012 09:27 pm
catrinnew: (Default)
Они шли за мной, а я пыталась въехать. Есть грех: люблю обрывки чужих разговоров. Впрочем, это - часть обучения психотерапевтов по методе, к примеру, Джеймса Бюдженталя, но тут он ни при чем. Просто я любопытна не в меру.

- 186, - сказал один.- Ты представляешь: 186!
- Да... - пыталася переварить информацию другой.
- 186! А мы-то.
- А мы - ничего!!! - со злобой, наконец, пришел в себя второй. - А тут - 186.
- А мы ничего.
- Совершенно, а тут...
- ...186, - мрачно продолжил за него первый.
- 186, - согласился второй.
- 186, - эхом вторил его спутник.
- 186, - не унимался тот, что приходился спутником ему.
- 186...

И больше ничего. С числительным на устах они перешли улицу, а я так и не въехала.
catrinnew: (Default)
Я хожу с затычками в ушах. В них - музыка. И по метро с затычками хожу порой. А зря. Тут столько обрывков вселенской странности и идиотизма, и сюра. На слушать и впитывать.

                                                     Женщина на полу
Кавказская женщина в рыжем платье и такого же цвета волосами кричит в телефон в переходе: "Я тебе говорю!", (громче) "Нет, я тебе говорю!!", (еще громче) "Я говорю тебе!!!". С каждым воплем она сгибается ниже и ниже. Переход длинный. Когда я равняюсь с ней, женщина уже почти лежит на полу и ревет:"Тебе, тебе говорю!".    
                                      
                                                         Их понятия

Пара. Юноша и девушка. Тоже переход. Девушка: "Ты знай: у нас такие понятия, если к своим цепляться будешь...". Пара идет быстро, не успела я дослушать кровавого финала. Но судя по хриплому голосу дамы...Я бы на месте парня больше не цеплялась к "ихним".

                                         Так Питер или Ленинград???
А это было бы похоже на какой-то стеб, рассчитанный на публику, когда б не облик беседующих. Две всклокоченные тетки с сумками:  "Да он уехал в Ленинград" - "Какой Лениград, ты что? В Питер он уехал." - "Да нет, точно знаю: в Лениград" - " Нет в Питер" - и снова: "Я тебе говорю, тебе говорю: в Лениград!". Ах жаль, что мои остановки всегда случаются на самом интересном месте. Я не смогла ни выяснить, куда же все-таки уехал "он", не увидеть, как тетки вцепятся друг другу в волосы и примутся валяться по полу: "Я тебе говорю!".

                                                    Чужая задница 
А последнее - без слов. Наблюдать эту прелесть музыка не мешала. Девица встала с места и идет к выходу. У девицы тугой, обтянутый джинсами зад. Красивый зад, хотя я тут не спец. Интеллигентнейшего вида седой мужчина инстинктивно отрывается от книжки и смотрит на зад. Он поднимает брови, он обводит глазами вагон ("нет, вы видели"), он широко улыбается. Двери закрылись, поезд ушел, девицын зад давно колышется в чужой толпе, а мужчина так и едет просветленный и в книжку больше не глядит. 
И уж зашел разговор, мужчины, объясните, ужель одного взгляда на чужую задницу, которую вы никогда больше не увидите и которой точно не будете обладать, достаточно для счастья, пусть и мимолетного?..    
catrinnew: (Default)
Сегодня хожу и удивляюсь странности мира:  людей, животных, слов.

Возможно, странность объясняется обычным недосыпом. От малости сна часто все кажется иным, неотмирным и нереальным. Дело в том, что обычно моя не в меру ласковая  кошка часов в пять утра залезает на подушку и трогает колючей лапой мой нос, после чего принимается жевать мои волосы, беря их рукой прядь за прядью. Нынче ночью странный зверь принимался делать это трижды.  Я зверя люблю, поэтому не убила, но встала неживая.

"Великий пост - удобное время для очистки чакр", - прочла с утра во френдленте и пошла себе, окрыленная. 

В лифте - дядька, полная пазуха йоркширских терьеров. Штук несколько. Дядька похож на мифическое чудовище - некий грудоморд. Верхний терьер - самый мелкий, набок свисает длинный язык. Время от времени покусывает темечко нижнего терьера. У всей компании совершенно непрононицаемые лица.

В метро мимо промчалась девица, оставив за собой шлейф духов. Умница, следит за собой спозаранку. Аромат такой: то ли ацетончик, то ли бензинчик, но все с сахарком.  Потом она шарахалась по платформе в ожидании поезда, я шарахалась от нее, чтобы не попасть с ароматом в один вагон. Удалось.
 
По приходе домой наслаждалась русским языком от мейл.ру: "В Интернете стремительно растет число просмотров за выборами", - гласит первый заголовок новостной ленты. Имхо, это даже не ошибка, и даже не "за всю Одессу", это уже какой-то языковой вандализм - примерно, как накакать в лифте. 

А ТУДА я не ходила, нет. Даже не поняла, по какому случаю флаги на домах и милиция вокруг Красной площади. У мамы первая мысль была: неужто Торжество Православия нынче так широко решили отметить?!..    
catrinnew: (woman)
Рано встаю, слишком даже. Но тот, кто приносит дары, должен проснуться еще раньше. Никогда не спит Санта-Клаус, не дремлют феи, не смыкает глаз мейл.ру.
Открываю в утренней тьме почту. С  половины четвертого в ней лежит письмо; "Александр, с днем рождения, вам подарок". Хм, я не Александр, я Катя, и до дня рождения еще целых 4 дня.
Хотела было удалить изощренный спам, но  смутная догадка посетила меня. Открыла  письмо. Так и есть.
Поздравляют с д.р. моего бывшего мужа Сашу. Дарят купон на 250 бонусов. Судя по картинкам, Саша мог бы потратить их на суши, полуголых баб и просмотр фильмов в формате 3D. Все это Саша любил.  
Сюр заключается не в том, что супруг мой бывший Александр умер от цирроза печени больше года назад - откуда мейл.ру знать эти тонкости. Сюр в том, что ящика, с которого была налажена пересылка на мой, не существует уже лет 7. Ни разу не приходили Саше поздравительные открытки за это время, а тут на тебе...
Какие там контакты переконтачило в их серверах и базах данных - неведомо. Может быть, все дело в том, что нынче у Сани не просто день рождения, а юбилей - 50 лет. Вот погулял бы...  
 
UPD. 24.01.12. Сегодня пришло новое письмо: "Напоминание: Александр, вам подарок." Не понимаю, что я должна сделать с этим "подарком", чтобы создать видимость, что Саша его вскрыл и щастлив.  

Интимное

Tuesday, January 10th, 2012 01:01 pm
catrinnew: (Default)
Не люблю гороскопы. Но все же трудно пройти мимо того факта, что я - Водолей. 
Воду люблю. Минеральную (пить), морскую, речную и даже бассейновую (купаться), ту, что в дУше и ванной (мыться).
Душ для меня - второй кофе. Чашка первого наполняет севшие к утру батарейки энергией, струи второго подключают к ним все движущиеся и думающие части меня. 

Не пустить меня утром в душ - оставить на весь день никчемной снулой рыбой - в липкой чешуе, еле шевелящей жабрами, пребывающей в полном отчаянии и нежелании жить работать.  Что будет, если к тому же не дать мне кофе - подумать страшно.
3апереть дверь ванной комнаты вечером - наградить  меня бессонницей, кошмарами, лишить желания читать и любить.  
Лишенная воды надолго, дня на 2-3,  я усыхаю и постепенно превращаюсь в рыбу-воблу. Она уже не пытается шевелить жабрами, ей ни до чего.

Вот одно  страшное воспоминание юности. Экскурсия с коллективом редакции в Углич. Экскурсовод, с 7 утра не умолкавший и не дающий людям спать или спокойно выпивать, лишь у дверей местной гостиницы счел нужным сообщить: "Ах да, тут нет воды". - "Холодной?!" - вскрикнула наша первая  красавица, шагнув было на ступеньку, и рухнула обратно в автобус. Не тут-то было. Обратно нас отправлять никто не пожелал (вот странно), а в женском туалете, несмотря на отсутствие воды, что-то капало на голову (этажом выше расположился мужской). Умываться и справлять нужды мы бегали в стеклянное кафе "Турист"... Прочие достоприечательности древнего городка помню смутно - только место, где убили бедного царевича и объявление в сельпо: "Молоко только по справкам детской поликлиники". Нам было грустно, плохо, холодно,мы плакали о нечистых себе, маленьком Димитрии и всех угличских детях...

Есть другие воспоминания: гостиница в центре Минска, теплоходное паломничество на Валаам&Соловки, автопутешествие в Вологодскую область, больница имени Боткина... 3а вычетом  совсем экстремальных случаев, воду я  найду всегда. Лишь бы текла тонкой струйкой. Мы, Водолеи, привычные, мы приручим и приспособим ее. Бутылки от минералки и  мокрые полотенца нам в помощь, Еще мы любим йогу и пилатес и с легкостью совершаем полное омовение в сортире любого транспортного средства, включая самолет. Только очередь отчего-то порой шумит...

Я к чему? Я к тому, что сегодня мы будем топить баню.

В той самой Вологодской области меня посетил субботний ужас, когда мы попали на целую банную улицу. Кругом дымились трубы, шел довольный краснолицый народ с венками и полотенцами - кто мытый, кто только собирался. "Единожды в неделю мыться?!" - мое сердце провалилось в пятки от одной мысли. - "Лучше не есть, не пить и даже, быть может, отключить  Интернет".
И вот. Я в деревне. 3а пару недель что-то случилось с естеством Водолея. Я пью кофе, я умываюсь - и это все. От меня не шарахаются на улице дети и собаки: я не воняю, а в виртуальных дредах не поселились насекомые. 3еркало отражает вполне симпатичную и приличную даму. Прошла неделя с последнего посещения бани, и вот он пришел  - банный день. Я рада, я жива, я никого не кусаю, читаю и люблю, гуляю, ем и даже пыталась пилить дрова - прикольно)

Но все же. Дома ждет меня горячий душ. И мы скучаем друг по другу.  
                
catrinnew: (Default)
Полистала сегодня от не фига делать (а на самом деле лень вылезать в этот серый и нетеплый день) список френдов.
Диву далась, обнаружив прямо-таки огромное количество удаленных журналов.
Что это, люди? Осенняя хандра?       
Я, конечно, тоже один свой бложик перечеркнула, но то другое дело, то -  работа,
catrinnew: (Default)
Все-таки странный ноябрь. С кем ни поговоришь - какое-нибудь несчастье или хотя бы неприятность.
Но я не о людях сейчас. О собаках.
Моя подруга живет в деревне, дом охраняет здоровенный ризеншнауцер.
Охранял до вчерашнего дня.
Пару дней назад на участок ворвалась странная стая, там были и овчарки и пара бойцовых собак  и принялись драть бедного пса на куски. На его собственной, тщательно меченой-перемеченной территории.
Ризен скрылся в будку  зализывать раны  и глухо рычал оттуда, никого не подпуская, а когда вылез... В общем, не получилось у него вылечиться народными собачьими средствами. Антибиотики подошли бы больше, но было поздно Вчера пришлось усыпить.
Честно говоря, о таком слышу первый раз. Чтобы собачьи стаи забегали на участки да так беспредельничали. Деревня строго поделена на участки и стоит чужаку зайти на не свою территорию, об этом знают все жители села: по визгам, лаю и летящим по закоулочкам шерсти. Наш же пес совершенно  местный, не какой-нибудь чмошкнк-дачник,  участок - его законная собственность. И состав стаи смущает, признаться... Что это?...  
catrinnew: (лягуш)
Хреновый день выдался сегодня для меня.  Не мой день, определенно. Мне бы где-то вдали от него отсидеться, сложив пальцы на коленях в глубокой медитации, а я вместо этого провалилась в глубокую жопу. 
С утра зачем-то сунула один свой пост в одно сообщество. Вообще когда ругают - люблю. Конструтивная критика - бла-0бла-бла. Так выучили в реакции. Но тут че-та зашкалила критика эта. . Впрочем, я и не обратила бы внимания на комменты невразумительных виртуальных существ (от кого-то остались одни туфли, другое похоже на незаконченное привидение, третье - на тетрис) 
Но вечером, вечером, примерно с 18.30 до 20.00 я впала в детство. Точнее - в отрочество. Существа вполне реальные решили вдруг поиграть то ли в товарищеский суд, то ли в комсомольское собрание. Разбирали на нем меня. И  я сидела во главе огромного стола и пыталась обтекать.
Не обтекалось:  густое дерьмо лилось и лилось на меня, просачиваясь за шиворот, и трудно было дышать, говорить - тем более. Но главное - плакать было нельзя ни в коем случае, и гадостями на гадость отвечать - тоже. Я улыбалась. Уж не знаю, что там вышла за улыбка, но фейсовые мускулы не дрожали.  Выходит я что, сильная?! Нет. Наверное, это по-другому называется: ступор.
Только на темной улице, когда вышли, меня спросили, "А что же А. тебя не подвезет?" - "Пошел он в жопу," - дала я себе волю вполголоса и в сторону и нервно закурила. Нет, я не курю уже девятый год, и сегодня тоже не курила, а жаль. Дым забивает вонь и успокаивает нервы.
А тут еще комменты эти. Решила успокоиться, полезла почитать. Успокоилась: бездарь и графоманка. Впрочем, со вторым определением я даже готова согласиться. Ибо зачем сидеть и изливать душу клаве, . когда можно уткнуться носом в подушку и сделать вид, что спишь. Скольких друзей я потреляи сегодня? 6? 7? Можно было бы считать их, как баранов, чтоб уснуть, но даже бывшие друзья - все же не бараны, нельзя так с ними.
А пост, тот мой пост про кофе в постель - он клевый! Не шедевр, конечно, но клевый!  Может, не совсем складный. Так мы, гении, часто забываем про запятые и четкость стиля. Он клевый, да! Он про любовь, про холод, про унылые осенние утра и вегето-сосудистую дистонию, которая испаряется куда-то, когда в жизнь приходит счастье.
А сегодня просто день хреновый. Пройдет.   Да уже почти прошел. Что там осталось-то!  


ПыСы. Да, забыла главное написать-то. В середине дня я попала уже не в отрочество, а в самое что ни на есть детство. Была такая забава "прикалываться по телефону". Так вот ко мне на работу позвонила женщина со следующей проблемой. "У меня был крокодил, - сказала она. - Так получилось, что он погиб. Могу ли я продать его тело на чучело? Не грех ли это? Не дурная ли примета? Не испорчу ли я себе тем самым карму?".
"Нет", - меня хватило лишь на то, чтобы произнести спокойно это короткое слово и положить трубку. А потом уже - ржать. А ведь у человека трагедия (Если не прикалывается, конечно, вспомнив золотое детство).  У человека крокодил погиб. Как?.. Утонул? Попал под машину? Пал жертвой маньяка? Ничего не походит. Я перестала смеяться. Трагедия же.


Пупсы мои

Friday, August 19th, 2011 05:12 pm
catrinnew: (Default)
Когда-то я была взрослойучилась на третьем курсе, активно красила глаза. У меня был большой разноцветный набор "Пупа", а также куча разнокалиберных  мелких предметов для подрисовки глаз и прочих мест.  Подруга мне говорила: "Когда ты красишься, такое впечтатление, что ты в куклы играешь". Потом молчала, думала, варила кофе  и добавляла: "Впрочем, что бы ты ни делала, всегда такое впечатление складывается". 



Я росла. Мои куклы росли со мной. Если в комнату входил начальник, его взгляд останавливался на мне. "А, вот кто у нас скучает, ворон считает! А ну-ка быстро в Шереметьево, там Хрен-Бур-Дым приезжает, вот и побеседуешь!". Я вынимала из ванночек своих  пупсов, бросала все дела и ехала на встречу с Бур-Дымом.



Напротив меня за столом сидел лысющий мужчина  по имени Александр Сергеевич. Он коротал рабочие дни за кроссвордами, а когда пришел в нашу комнату научно-технический прогресс  - за тетрисом. Лицо у мужчины  было всегда такое сосредоточенное, что прежде чем обратиться к нему, я долго дышала носом, набирала  в грудь воздуху и просила прощения за то, что беспокою. Я знала, чем он занимается, но робела, тем не менее. Я тоже  хотела такое лицо. Я пыталась играть в тетрис и даже достигла в этом деле немалых высот, обойдя самого Александра Сергеевича, но от встреч в Шереметьево с Бур-Дымом меня это не спасло. "Ага, шарики! Игрулечки! - весело говорил уже другой шеф. - Собирайся, хватит!". Впрочем, это был тот случай, когда я не обижалась.



Мои подруги выросли. Кофе, что варит та из них, с которой я начала свой рассказ, неповторим. Варка его - священнодействие. Присутствующие замирают и умолкают. Только водят носами и ушами. Меняются звуки, насыщаюьтся полутонами запахи - бульк, крошечная чашка увенчана коричневой пенкой. Уфф, можно начинать говорить! 



Я тоже варю кофе. Уши, глаза и носы  окружающих так же идут в дело. "Ах, кофе твой неподражем! - говорят мне. - Свари-ка еще!". Когда я варю кофе, в комнате базар, я стою у плиты и меняю на ней турку за туркой. Мне тоже хочется сесть и наслаждаться горячим кофеином. У меня болит голова, она же кружится. "Сварите сами!" - взмаливаюсь, наконец. "Нет, тебе же нравится! - кричат все хором. - Мы не хотим тебя обижать. Играй там у плиты, не мешай взрослым".



А еще я писала статьи. Большущие. Их было принято называть заметками - независимо от величины. Детское слово никого не смущало и не вводило о заблуждение. Чем маститее журналист, тем с большим напускным пренебрежнием  он относился к своим "заметкам" на разворот. Мои "заметки" так "заметками" и оставались. Большие и маленькие, гениальные и тоже на букву "г", заказные и вдохновенные, разнесенные и превознесенные - все они оставались моими несерьезными пупсиками. "А что тебе, - говорили мне взрослые, - тебе 10 страниц написать, как пописать сходить. Вот я, до кровавого пота...". Далее шло описание зрелого  творческого процесса, а я сгорала от стыда.  



Я перестала краситься. Про кофе я уже сказала. Наконец, я перестала писать. Просто завязала в один прекрасный день с этим делом и пошла себе учиться на психолога.



И теперь я играю с полным правом. Не могу сказать, что от клиентов-пациентов у меня отбоя нет, но потихоньку они появляются. Я теперь не пишу, я консультирую взрослых людей. Сам процесс требует умной рожи по определению (возможно больше он ничего и не требует, но об этом - тсс!). Я сижу и киваю, отпускаю эмпатические реплики и слежу за сеттингом. Где-то к середине сеанса меня охватывает потрясающее чувство: стыд, страх, восторг - в одно мгновение. Словно я лечу в пропасть  или кроличью нору, как Алиса, а уцепиться не за что и впереди ждет либо большой шмяк, либо умопомратичельное приключением.  "Я не психолог! - хочется мне крикнуть плачущей женщине напротив.  - Я всю жизнь писала детские заметки, а вы мне зачем-то рассказываете всю свою жизнь! Я просто отучилась два года и здесь-и-сейчас играю вместе с вами в куклы". Но женщина не слышит, женщина шумно сморкается,  благодарит и уходит, а я остаюсь наедине со своим недоумением.
Получается, теперь я играю, а окружающим кажется, будто я абсолютно серьезна и даже отчасти профессиональна. Неужто я, наконец, позврослела?..    

Загадка...

Wednesday, May 4th, 2011 02:25 pm
catrinnew: (Default)
Спускаюсь в метро. На противоположном эскалаторе привлекает внимание девушка. Жадно вцепилась взглядом в рекламный щит, смотрит на него широко раскрытыми глазами от неведомого какого-то чувства, выворачивает шею, а тот уплывает вниз, вниз, вниз...
Смотрю на стену и вздрагиваю. На ней - одинаковые портреты типовой красотки. Плывут мимо -  вверх, вверх, вверх, гарантируя  "пышность и объем".
Что она нашла именно в том портрете?.. 

January 2013

S M T W T F S
  12 3 4 5
67891011 12
13141516171819
20212223242526
2728293031  

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Expand Cut Tags

No cut tags