catrinnew: (синий кот)
Кошка страдала всю дорогу до ветлечебницы. В метро просовывала в дырку курносый нос, принюхивалась, пытаясь понять: она уже в кошачьем аду или есть надежда. Народ улыбался и отпускал шутки.
Дойдя до места, где оказалась страшная очередь на три часа, я позволила животному вытащить всю голову.
- Какая красота! - ахнула соседка с огромной сумкой-перевозкой. - Какие уши, это же настоящая рысь.
- Да, похожа, - не стала я спорить.
- А что это за порода, скажите, пожалуйста, - поинтересовалась дама светским тоном.
Тут я и дала маху.
- Да на улице нашла котенком крошечным, помоечная порода. Кто-то выкинул новорожденных.
Обычно, узнав о печальном детстве нашей кошки, люди принимаются с интересом расспрашивать, что да как, да чем кормили, да как же без кошки. Но наш разговор увял. Дама ахнула, рассказала, что как-то тоже слышала у помойки мешок с котятами, и отвернулась.
Вскоре их с котом вызвали к врачу. Зверя достали из перевозки, и тут ахнула вся очередь. Серебристо-голубой перс был огромен - размером с хорошего, некарликового пуделя.
Я огляделась. Рядом в сетчатом ящике сидел лысый сфинкс, укрытый хозяйским пальто. Хозяин озабоченно водил носом и спорил с женой: "Здесь градусов 18, ей не надует", жена нервничала и недовольно полнимала брови. Чуть позже на кастрацию потащили еще одного перса, а примостившийся рядом британец с улыбчивой девушкой пошел сдавать кровь и делать УЗИ.  Мне стало неудобно за мою помоечную кошку. С беспородной мордой да в аристократический ряд. Надо было сказать, что это - карликовый мейн-кун, поди проверь. Лицо-то один-в-один, только размеры подкачали. Вот он какой:

th
Вскоре из процедурной вынесли перса. Он был уже не так огромен: бедолагу полностью обрили, оставив только голову, отчего он стал совсем похож на пуделя. Кошка наша не злорадствовала. Она освоилась в сумке, пригрелась и даже не хотела вылезать на столе у врача. Ее пощупали, отправили в другой кабинет и снова щупали, а потом  отпустили с миром, сказали, что все ОК - и даже денег не взяли, да-да. Что взять с редкого беспородного зверя... Впрочем, ей явно глубоко плевать на тщеславные человечьи игрища. Может, и были в роду мейн-куны, персы, а то и настоящие рыси, ну и что?
100_4321
 

Чудики

Friday, December 7th, 2012 08:42 am
catrinnew: (лолита)
Сдаюсь. Чудиков здесь все-таки больше. В московской разноцветной и разноязыкой толпе они как-то поникли, растворились. Исчезли милые центровые бабули в вуалетках и окраинные любители поболтать сами с собой. А говорят еще, новый закон о психиатрической помощи плох: мягок и принудительно не лечит. Впрочем, сдается, психиатрия тут ни при чем.

Вряд ли психически больные люди пишут "Пресса" на палатке ларьке с цветами. И записывают в автобусе торжественное объявление, что в нем работают стационарные устройства по считыванию электронных билетиков - не забывайте, мол, оплачивать проезд. А сквозь толпу шурует тетенька-кондуктор и обычные бумажные билетики (ах, анткиварный раритет!) у нее нарасхват. Я изумилась, но [livejournal.com profile] den_semenov, коему не чужда логика здешних мест, резонно заметил: "Ты хочешь, чтобы они объявляли: в нашем автобусе шурует тетенька с билетиками?" Он в чем-то прав.

И то, что электричка подходит к той платформе, к которой ей вздумается - тоже не злой умысел и не болезненная шалость. Это, мнится, мне, творческий подход машиниста к делу. Он ехал медленно и тоненько сигналил - долго-долго, будто хотел нам, пассажирам на платформе, что-то сказать. И лишь когда умчался прочь, в метель, мы поняли, что именно. И автобусы приходят попарно, с одной стороны. И уезжают потом в нее же. Определить, какой едет в город, а какой - совсем наоборот, можно лишь посредством творчества. Например, положившись на интуицию, что и делают некоторые пассажиры, залезающие внутрь молча и уверенно. Мы, правда, предпочли вступить в диалог с водителем.

А вечером в метро многолюднее, чем в час пик. С нами ехал печальный пьяный, а поезд )
catrinnew: (Default)

Меня толкают. Всю жизнь. Меня сильно толкают в метро и вообще в людных местах.
Там, где я встану, непременно образуется проход. Мимо меня пройти легче и безопаснее, чем мимо крупного и сильного человека.
Значительно меньше толкают, когда я в юбке-плаще-шпильках - словом, чем-нибудь элегантно-женственном.
Летом толкают меньше, чем зимой, ибо летом легче быть и женственной, и элегантной.
Уберечься от пинков можно, прихватив с собой цветы или торт - люди чтут праздники, даже чужие.
Когда я выгляжу хорошо, получу меньше тычков, чем когда мне плохо.
В джинсах и кроссовках я уязвима больше всего, хотя значительно более ловка, быстра, гибка, юрка, мобильна. Все эти качества на спасают от нежданных толчков сзади,  обгонов справа и слева, когда меня задевает чей-то твердый бок, незаконных подрезаний с последующим снижением скорости. Будь я машинкой, давно бы уже гнила на кладбище автомобилей, не подлежащая ремонту.  
Такая вот печаль. Я злилась и обижалась, конечно. Всю жизнь я обижалась и злилась и расстраивалась и даже пыталась бросать в мясистые спины обидчиков гневные слова, чтобы услышать в ответ:
вариант 1. "Да я вас просто не заметил, хи-хи".
вариант 2. "Да я к вам даже не прикоснулся".
вариант 3: "................................!"
Теперь я молчу. Мне не нравится вариант три, впрочем, как и первые два. С возрастом я поняла бесполезность борьбы с толпой и ее инстинктами. А совсем недавно дошла до меня одна чудодейственная истина, после которой я даже перестала обижаться и злиться. Вот она:
Толкаются не те, кто сильнее. Толкаются слабые.
Слабые духом - способны торкнуть даму в спину;
Слабые зрением - не могут рассчитать габариты;
Слабые умом - не могут рассчитать траекторию движения, найти пути прохода в переполненном помещении и   укромное место там же, рассчитать последствия своего поведения - сумка у меня тяжелая, порой я ловко подставляю ее под руку толкающему на бегу, и он больно отбивает кулак. 
Слабые телом - им не хватает гибкости, ловкости, юркости, да и просто скорости;
Эти люди растерянны, потерянны, погружены в собственные - скорее всего, невеселые - мысли, им некуда выплеснуть тоску и смутную агрессию, им неуютно в толпе, в мегаполисе, в замкнутном пространстве, у них замедленные реакции, плохая концентрация внимания, координация движений, они усталы, раздражительны. Им плохо. Я стану их теперь жалеть.  

catrinnew: (Default)
В последнее время ленту - и здешнюю, и фейсбучную - так и распирает от фотографий с издевательствами и убийством животных. Сильные фотографии, крепкий сон и хорошее настроение обеспечены, чо. Хочу спросить постящих: для кого это?
Корейцы ли с гастарбайтерами перестанут есть собак после этих фоточек? Психопаты-садисты образумятся? Опыты прекратятся? Или вы всерьез считаете, что публикуемое вами - есть настоящая социальная реклама и вы таким образом боретесь за права меньших наших братьев? А если опубликовать детскую порнушку, то можно и педофилов к ногтю, не?       

Паспорт

Sunday, November 18th, 2012 12:43 pm
catrinnew: (Default)
А мы тут ходим паспорт восстанавливаем одном беспаспортному. И вспоминаем Салтыкова-Щедрина. Веселое занятие и затейливое. Пошли с паспортный стол, который как раз накануне переехал. Бывает. Зато там на стене висит расписание работы миграционной службы. Без указания места нахождения. Сфотографировали полезную информацию, перечитали все, что на стене висело, нашли адрес. Выждали, пока контора работает до 20.00, чтобы успеть после работы, со скандалом я с оной работы убежала (в ночи читали добровольно-обязательную лекцию о чем-то там), пришли. А на доме указанном огненные буквы: "Полиция". УФМС в другом месте, сказал нам юный полицейский в будке.
Пошли сдаваться, куда деваться.Беспаспортный написал заявление и объяснительную - об утрате паспорта, оба списывали с образца, лежащего под стеклом. В одном признались, что ознакомлены с 306-й статьей УК, в другом - что с 51-й. Из недр околотка выскочил низкорослый и громкоголосый человек в черно-кожаном, он ехал на дело и требовал сотрудников. Вспомнились сериалы про ментов, а то и сам. тов. Жеглов. Потом появилась бригада, душевные люди. Помогли нам заполнить бланк, пока суровый опер ждал на улице, а где-то остывали трупы и следы.
Read more... )
catrinnew: (Default)
В метро ехал удивительный юноша. Он не спал, не слушал музыку, не торкал пальцем в телефон, айфон, айпод, планшет (увольте, я не знаю, как еще называются эти штуки). Юноша читал книжку. Читал явно взахлеб, склонив голову набок, впившись глазами в страницу. Книжка была толстой, в серьезной коричнево-золотой обложке. Названия сослепу не прочесть, да и ракурс неудобный. "Детектив", - уговаривала я себя, боясь разочарования. "Но детективы так не издают!" - радостно вопила вторая часть моего я, восторженная, готовая к чудесам. И тут юноша (не телепат оли он?)  повернул книжку так, что я явственно увидела на обложке огненные буквы: "Лев Толстой. Война и мир". Мне захотелось встать и расцеловать этого юношу, хотя на самом деле я скромна и не слишком люблю Толстого. Но тут юноша (а он был телепат, телепат!) вдруг встал, примостился у двери, убрал своего Толстого с глаз долой и сунул куда следует наушники. 
catrinnew: (Default)
По платформе метро медленно катится банка, катится к самому краю. В тоннеле уже гудит поезд. Чинно идет бабулька с зонтиком-тростью впереди.
Видит банку, слышит поезд, переворачивает зонт ручкой-крючком вниз и бросается в атаку. Орудуя зонтом, как клюшкой, убирает банку с опасной дорожки. "Ту-ту!" - храбрая старущка предотвратила катастрофу в метро! Банка не сдается, банка вновь катится к краю. Старушка азартно гоняет ее по платформе, не обращая ни на кого внимания, мечется с зонтом под ногами спешащих к  вагону пассажиров.
Удар! Банка вылетает за пределы платформы, за металлический заборчик, под ноги тем, кто несется на пересадку.
Бабулька переворачивает зонт, опирается на него, чинно входит в подоспевший поезд. 
Банка была из-под энергетика.   
catrinnew: (Default)
Странную заметила вещь. В Москве почти не осталось нормальных, человеческих собак. Приличные породы вымирают как класс, одни шавки семенят по столице в дурацких пальтишках, если, конечно, их вообще выпускают на улицу и не несут при этом на руках. А странно то, что крупных красавцев замечаю почти исключительно у людей, злоупотребляющих алкоголем – тех, кто еще держится на грани между приличной жизнью и существованием у магазина или эту грань уже перешел.
С одной стороны, их собаки счастливы. Жизнь такого алкоголика проходит на улице, собака гуляет, общается, разминается, бегает на воле, познает окружающий мир. Это офисный заморыш может вывести ее пописать в палисадник на пять минут, алкаш – никогда! В нашем доме живет роскошный бернский зенненхунд – синеглазый, с синелицей хозяйкой. Я их часто встречаю, в разных местах района. В воскресенье он с упоением грыз огромную берцовую кость на ступенях рынка – один, привязанный, идешь мимо, глухо рычит. Алкаш везде свой, кости эти, между прочим, лежат на прилавках с ценниками. А собака алкаша имеет шанс получить ее в подарок, ибо – местная знаменитость.

Read more... )

catrinnew: (Default)
Летом она ходит в туниках. Мне не нравятся туники, но понимаю: фасон - подарок толстушкам. Что-то свисает, где-то развевается, болтается, драпируется - за общим колыханием не разберешь, где хозяйка, где ткань. Сама она мне тоже не нравится, и на это есть объективные причины, но, право слово, и без объективных причин мне было бы смутительно и малоприятно глядеть на нее в тунике. Ведь она носит прозрачные туники... Трепетная воздушная ткань ничего не скрывает, делает вид, что является одеждой: какая же это одежда, когда многоступенчатые наслоения жиров видны без прикрас - а натюрель.
Нынче не лето, и сегодня она сменила имидж. Пришла в обтягивающей трикотажной кофте. Сказала бы "кофточке", когда б не размер. Даже другие, не только я, содрогнулись: что она делает, это же гадко. Да, мне не нравится она, и есть объективные причины, но это неважно.
Я терзаюсь вопросами: зачем? почему? Магазины и рынки столь изобильны, и есть даже специальные - для них. Я как-то раз приглядела себе шаль в витрине торгового центра, сунула нос в дверь, а мне изнутри: "кыш! тут большие размеры!" Шаль была для толстых, специальная, чтоб заворачивать жир, а я вперлась в чужое царство. Но отчего они сами так не любят одеваться в подходящую и красящую их одежду? Лично я знаю только единицы мудрых толстух, которые прекрасны в своих летящих и красиво драпирующихся нарядах. Их телеса не видны, просто знаешь, что тетенька полная, но это - лишь слово, даже не оболочка, а просто - маленький ярлычок. Глядя на грамотно одетую толстуху, забываешь о ее жирах, ибо - красиво. Но отчего прозрачно, зачем обтягивающе?  Это - форма вызова ("любите меня такой"), болезнь, противоположная анорексии (те, глядясь в зеркало, видят себя толстыми, когда остались кожа да кости, а тут, видимо, мерещатся стройняшки), просто пофигизм, распущенность, лень?
Загадочно мне.
P.S. Стану толстой, задрапируюсь, что твоя Шахерезада, никто ничего не заметит!  
catrinnew: (Default)
Шла по Арбату. У памятника Великому Русскому Поэту фотографируются девушки, принимая изящные позы. Головку влево, головку вправо. А справа что-то надвигалось... "Китайцы идут!", - завопила одна из девушек и бросилась бежать, разрушив композицию (Поэт с супругой устояли). Если бы у меня, как у одной знакомой старушки, начитавшейся книг про старцев, была фобия относительно войны с Китаем, я бы точно описалась от страха. Вот они уже в центре Москвы, и люди прячутся в ужасе, пощады не жди. Но нет: "Девчонки, выходите, девчонки, по местам! Китайцы", - вопила девица, вбегая в магазин "Русский сувенир". Он ближне всего к метро, а оттуда уже надвигалась группа туристов с Юго-Востока. Отлегло...   
catrinnew: (Default)
- Вы зиму хотите? - спросила она без тени иронии в голосе. - Зима будет через неделю.
- Мы не зиму хотим, кто же хочет зиму в такой прекрасный день, - попытались было улыбнуться мы.
- Да, через неделю, - будничным голосом вторил ей помощник, таскавший коробки. - Это точно, приходите. Будет зима!
Я поняла, что это не шутка и перешла к делу:
- Зиму мы не хотим. Мы хотим куртку.
- Вот и приходите.
Глаза повелителей сезонов были пусты и равнодушны. Думаю, мы к ним больше не пойдем. Хотя от них можно узнать много интересного, чего не ведают выпускники гуманитарных факультетов университетов. Например, значение слова "демисезонный". Это - куртка или плащ с отстегивающейся теплой подкладкой, и никак иначе. Рынок творит свой язык и погоды. С ним не поспоришь.

Дед

Tuesday, September 18th, 2012 12:36 pm
catrinnew: (Default)
В вагон вошел дед семидесяти с гаком лет и тремя сумками в руках. Выглядел он плоховато. Места ему никто не уступил. Сволочи. У деда зазвонила nokia, и я немного успокоилась. Раз имеет мобилу и умеет с ней ловко обращаться, не так плохи дела.
- Да, - сказал дед, - это я вам звонил. Я курьер и везу вам заказ.
Все стали смотреть на дела. "Курье-е-ер", - пронеслось по вагону. И заметили, что сумки у него не простые, а праздничные, в зайчиках и котиках, а внутри - неудобные большие коробки. Весь вагон сидел и смотрел на дела. А он обсуждал детали маршрута.
Места так никто и не уступил. Доедет до своей "Сухаревской" как-нибудь.
catrinnew: (Default)
Знаете, кого не люблю? Нытиков! Сама нытик - вот и не люблю.
А самые страшные люди - те, кто заранее: а если так, а если сяк. Выходит в итоге наперекосяк или, напротив, блестяще все выходит, но геноцид нервных клеток организм не простит. Я-то знаю.
И зануд ненавижу, которые вечно об одном и том же. Поэтому - умолкаю...     

Лук

Sunday, August 12th, 2012 08:34 pm
catrinnew: (Default)
В полдень зашла в "кофейный хаус". За соседний столик опустился мужик с внушительной спиной и шеей в складочку. Посидел. Медленно и тщательно выворачивая шею посмотрел назад налево. Там пышная девушка сосредоточенно поедала суп из очень большой тарелки.Посидел. Изучил тыл справа. Там catrinnew ковыряла вилкой сырничек и дула свой американо. "Стрелять что ли собрался", - подумала она лениво, хотя очень давно не смотрела боевиков.
А мужик достал мобилу, вскинул бритый череп и зафигашил лук:  "Я в столичной кофейне".
Тылы не подпортили картины, видать.  
catrinnew: (Default)
Вот вчера опять. В кои веки надела джинсы, на работу в юбке только хожу, а тут такой чудесный случай выдался - подписание номера в друом месте.
И началось... Сразу вокруг меня какая-то масса злобных, неуклюжих, толкающихся людей. И так пхнут, и эдак, какой-то мужик с громадной квадратной папкой аж три раза умудрилмя меня ею садануть. "Ну что за день!" - мысленно возопила я, возвращаясь домой. Откуда все эти люди? Что я сделала им?
Потом вспомнила. Просто теперь почти постоянно хожу в юбке, вот и запамятовала. Когда надеваю джинсы-брюки, начинаются эти толчки-тычки, процент грубяинов в общественном транспорте резко возрастает. Особенно возбуждающе действуют на них цветные джинсы. А если к ним еще и кроссовки - пиши пропало. Почему?.. Люди, за что вы меня так?!

186

Monday, July 30th, 2012 09:27 pm
catrinnew: (Default)
Они шли за мной, а я пыталась въехать. Есть грех: люблю обрывки чужих разговоров. Впрочем, это - часть обучения психотерапевтов по методе, к примеру, Джеймса Бюдженталя, но тут он ни при чем. Просто я любопытна не в меру.

- 186, - сказал один.- Ты представляешь: 186!
- Да... - пыталася переварить информацию другой.
- 186! А мы-то.
- А мы - ничего!!! - со злобой, наконец, пришел в себя второй. - А тут - 186.
- А мы ничего.
- Совершенно, а тут...
- ...186, - мрачно продолжил за него первый.
- 186, - согласился второй.
- 186, - эхом вторил его спутник.
- 186, - не унимался тот, что приходился спутником ему.
- 186...

И больше ничего. С числительным на устах они перешли улицу, а я так и не въехала.
catrinnew: (Default)
Пошла на работу и вдруг мысль: не выключла конфорку на плите. Чуть не вернулась, ведь все помню в подробностях. И как выключила, и как потом опять включила на единичку, чтоб рис дошел. Но кто не знает, какие штуки способно проделывать подсознание, ежели угнездится в нем навязчивая мысль.
Ох эти утюги, включенные в розетку, незапертые двери, невыключенные краны... Особенно изощренным может быть мозг, когда мне, например, как сегодня, нужно идти к зубному врачу. "Иди домой", - шепчет мозг. "Перенеси визит", - командует. "Спалишь весь дом!" - стращает. Но я подкованная, меня не проведешь.
Я читала Фрейда и знаю, что даже простая лписка или оговорка может выдать наше нежелания сделать что-то. А уж цельная обсессия! Стоит разок поддаться, как начнешь ежедневно возвращаться выключать холодный утюг. Это наука именует компульсивными действиями. Подключаясь к ритуалу, ты превращаешь свою жизнь в кошмар. Это лечится, но непросто.
Тем более, что в метро, есть дивная реклама, когда у спещащих на работу людей интересуются, не забыли ли те выключить газ на кухне и тот же утюг. Мне ужасно интересно, как подобное проявление повлияло на общую производительность труда в столице, и скольких страдальцев погнало домой к холодным утюгам и выключенным плитам. 
Но я - не такова. Я с большим удовольствием посетила стоматолога и гнала все мысли о плите.
Я не страдаю обсессивно-компульсивым неврозом - и тому есть явное подтверждение. Нет, не справка!
Вернувшись домой, я обнаружила, что плита действительно  включена и все мои воспоминания отнюдь не были ложными. Я счастлива. Хоть в этом я нормальна.
catrinnew: (Default)
Когда я лежала в больнице (тройку лет назад), там бабушка ходила, уборщица, и на плече у нее всегда возлежал кот. Бабушка с котом разгоривала,гладила его обильно и всюду брала его с собой - драить лестницы и нужники. Кот не возражал, он был игрушечным. Почему-то никто на  старушку не глазел: то ли собственные беды беспокоилили больше, то ли эка невидаль - старуха с игрушечым котом.

Кстати, вы не замечали, что в столице стало меньше вот таких вот тихих - не скажу психов - чудиков. Все эти дамочки "из быших" в шляпках с вуалетками, дядюшки, ведущие в тролейбусах беседы сами с с собой... Два дивных фрика к Кутузовского: один - псевдоводитель троллейбуса №2, объявляший остановки в кулачок вместо микрофона, второй - ни много ни мало - Хозяин Мира с внушительным посохом и коронкой из конфетной коробки.  А вечно торопящиеся философы и философини, а то и просто пророки. Поравняются с тобой, выдадут одну фразу, а то и слово - и думай потом хоть день, хоть неделю о скрытом смысле. "Скоро в Москве врды совсем не останется: одни ссаки", - узнала я однажды на площади Майковского от престарелой институтки. .А дядька, нестарый еще дядька долго гнался за мной, потом  пошагал немного рядом и сказал: "Жизнь!". И ушел. А что - неправ?

Я все знаю, я изучала в магистратуре психиатрию и именю оценку "отлично". Мои чудики не больны, а если больны, то это неважно. Мои чудики - чудны. Их стало меньше, они исчезают и вместе с ними исчезает душа моего города. Так исчезают бабочки, когда цветочные поля превращают в голлансдкие газоны, так отползает земляника с опушек, ставших пооймками, так перестают вдруг пахнуть цветы в насышенной чем-то гадким атмосфере.
Чудики жили в Центре, шагали по Арбату и ездили в 39-м, когда он там еще ходил. Они вообще почему-то очень жаловали троллебусы - особенно "букашку": мотайся весь день по Садовому - и проповедуй. Центр умер, исчезли его странные цветы.

Вы скажете: что же твоя Москва - край сумасшедших старух? А кто ни разу не называл ее безумным городом - в том числе и в порыве самой нежной любви?

А  живу я на окраине. И дворничиха нашего дома разговаривает с урнами, бычками и машинами, а очень редко (очень) - и с людьми. Несу сегодня на помойку туфли.Она как раз там подмеает, кутаясь зябко в сиреневую шаль. "Ой, - думаю, - пошлет сейчас, она ведь только убралась..." - Тетушка и впрямь озадачилась. "Куда же вы пришли? - сказала она моим востроносым и вышедшим из моды туфлям, сжавшимся в модной коробке. - И что теперь? Ну ладно, ничего, придумаем что-нибудь".
И я пошла на работу, оставив туфли в надежных руках, а себя - с надеждой, что раз чудики живы, то и город не совсем еще умер.

В следующий раз я расскажу вам, как  дворничиха увещевала урну после праздника. Если интересно, конечно.   .    
catrinnew: (Default)
Они умиляют меня и внушают ужас. Первый раз я увидела их в Салониках, где вся плотная автомобильно-людская масса кишмя ими кишит. "Неужто эта мода докатится и до нас, - охала я мысленно. - Нас же всех передавят, нас изувечат, нас больше и мы еще менее дисциплинированны, чем греки".  И вот они уже несколько лет здесь - скутермены, скутеристы, как их называть, не знаю по серости.
Страхи мои не оправдались: количество их не увеличивается. И не только в силу погодных условий. Думаю, русскому менталитету чужды полумеры. Недаром мы предпочитаем водку вину, а зиму - по-европейски элегантной осени. Скутер тоже - ни рыба, ни мясо.
На мой девичий взгляд, велосипед круче скутера: тих, экологичен, скорость зависит лишь от усилий ездока. О крутости мотолцикла и говорить лишний раз неуместно:  ревуч, стремителен, страшен. Когда-то был еще мопед - удел почтальонов, неудачников и людей аутистического склада. И вот - скутер. Чем он отличается от мопеда помимо размера колес, не знаю, и вдаваться в технические подробности не буду, дабы не позориться. Но вот повадки...
Мотоциклист несется навстречу собственной гибели по трассе, вселяя в душу беззвучное "ух" - "безумство храбрых".
Велосипедист страдает от неустроенности, рискует жизнью среди автомобилей, достаточно аккуратен и маневрен на тротуарах и порой даже ездит на своем транспорте до работы - таким "поем мы славу", это молодцы. Еще хорошо, когда на работе есть душ при этом.
Скутерист крут во дворах и на тротуарах. Он него много шума и вони, он подкрадывается незаметно, хоть и небыстро, а кайфа его я никогда не пойму. Он чужой везде - на пешеходных дорожках, автодорогах и велосипедных трассах. Его ненавидят машины, собаки, мамы с колясками и уже ходячими детьми, а также обычные пешеходы, Я тоже его не люблю, особенно, когда он в подпитии и едва достиг пубертатного возраста. Он изгой. И его немного жалко.  возгреваю в себе жалось к скутеристам на пешеходных переходах, когда они вместе со своими железными коньками покорно ждут зеленого сигнала, а потом, по-джигичьи вскакивают в седло и лихо пересекают улицу, чтобы дальше тарахтеть по тротуару - ни рыба, ни мясо, ни двуногое, ни колесное. Свой среди чужих, чужой среди своих.
А сама я мечтаю о велосипеде, и если бы работа еще была чуточку поближе...             

catrinnew: (Default)
Она пьет чай. Сегодня чай горький, это  я решила выпендриться, купила какое-то индийское чудо "с повышенным содержанием золотых типсов". Узнала цену, отставляет чашку: "Ой, я такой дорогой не могу". Сидим, пьем. Набухала сахару и молока - тема исчерпана. Тогда про работу. Как всегда, жалуется на мамашек. Она - детский врач. Она психиатр. Мамашки ведут к ней умственно отсталых детей и аутистов. Сегодня речь не о них. Притащили двух бедных   "ДЦПшек". Мамашки сдурели совсем. Они учат и лечат этих детей!  Молчу. Дети не могут ходить и даже сидят с трудом, но они все понимают и даже умеют считать. Она возмущена, она требует справедливости и сознательности  и просит еще чаю. Полная чашка, сахарно-молочное издевательство, продолжаем разговор, морщится. "Если человек овощ, зачем с ним возиться, - возмущается. - Он все равно ничего не сможет, пусть лучше не соображает, что с ним". Где-то завалялся пакетик простого советского "липтона", отчего не предложить гостье вместо дивного терпкого напитка, в котором она ничего не понимает. И хочется спросить: "А еще лучше для этого "овоща", наверное, не жить? Или, по крайней мере, в резервацию?". Но я молчу, и она продолжает: "Я не могу сказать этого матерям, но зачем с ними возиться, это же бессмысленно, это ни к чему не приведет. 10 лет - все, привет!". Интересно, какое у нее выражение лица, когда она ведет прием. Мамы маленьких "неправильных" детей - сверхчувствительные антенны, к чему им что-то говорить, чтобы добить, они и так все видят. Мне жалко чаю. Мне хочется, чтобы она поскорее ушла, я ухожу сама, к себе в комнату, умудрившись не сказать ей самого главного. Не вспомнив о ее собственном больном ребенке. 

January 2013

S M T W T F S
  12 3 4 5
67891011 12
13141516171819
20212223242526
2728293031  

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Expand Cut Tags

No cut tags