catrinnew: (лолита)
Вчера встречалась с одной старинной знакомой. Холодно сейчас, мороз. На встречу она явилась в шикарной черной шубе. Переливается мех, драпируется как-то невероятно, блестит. Ни одного шва не видно. Она сказала "норка", а воротник - из соболя.
Посидели, потрепались, знакомая пошла покурить. 
Вернулась, сбрасывает с себя меховую роскошь, бросает на диванчик. Я приготовилась вдохнуть аромат - знаете, эту прекрасную смесь: взбодренный крепким морозцем мех, налет дорогих духов - аромат праздника, аромат роскоши. Ноздрям моим однако не перепало эстетических удовольствий. От шубы пахло - бычками. Я взяла шкурки бедных зверьков, сшитых воедино, поднесла к носу. Если б добавить еще ноту ссак, был бы аромат бомжихи. А  знакомая меж тем моя крута, весьма крута и хороша собой. Но запах...  
P.S. Я курила 20 лет и никого не осуждаю. Шубу жалко просто.  
catrinnew: (лолита)
Невзрачный и плюгавый мужичок ведет к метро подземному высокую блондинку в шубе. В переходе многолюдно, я невольно иду слишком близко и слышу из разговор.
- Быть может, сходим посидим где-нибудь? - полушепчет мужичок. - Шампанского выпьем. 
Мне интересно, какими словами она его пошлет. 
- Лучше пива, - капризно тянет блондинка. - Сходим.  
Мужичок распахивает перед ней стеклянную дверь, запускает в метрополитен, а сам удаляется, ликуя. 

 
catrinnew: (лолита2)
Быть может, это мой последний пост. И хладные сестры по полу придушат меня в переулке. Но я не могу больше молчать, я должна открыть правду.
Мужчины! Мы веками вас обманывали, отговариваясь от секса хрестоматийным "голова болит". Так вот, от ЭТОГО она  как раз проходит.  
Простите, если что не так.  
catrinnew: (Default)
Это подруга моя так говорит: "волнушка". До получения психологического образования я выражалась просто: "псих". Теперь: "натура тревожно-мнительная". Впрочем, когда волнуюсь, все равно весь этот лоск слетает. Не скажешь же любимому, забывшему дома мобилу: "Ну ты же знаешь, у меня повышенная тревожность", скажешь: "Помни: я у тебя - псих!"
Мне вообще раньше казалось, что мы, тетки, все волнушки. Так нет. Была у моего первого мужа вторая жена - существо без единой морщинки, хотя годы требовали. Человек ничего не брал в голову. Подерется наш с ней бывший муж с кем-нибудь по пьяни на кухне, грохот, крики, ужос, я вскакиваю, прикидываю: скрываться бегством, звонить ментам или сначала все же взглянуть, в чем дело. А наша вторая жена, не прекращая листать журнальчик, велит сыну взять веник, совок и "привести там все в порядок". Еще была одна женщина без морщин, но это уже из другой оперы: она никогда не улыбалась, специально, чтобы не постареть.
Ну, а я типичная волнушка. И мама у меня волнушка. И большинство подруг. Есть одна, которую ничем не прошибить, но у нее такая жизнь, что если вдруг начнет волноваться - недели не протянет. Умрет в судорогах.
У грибов-волнушек по краям бахрома - измочаленные нервишки, а шляпка вся в круглых бороздках. Ну точь-в-точб мы, сумасшедшие тетки, требующие от сыновей смсок ровно в 19.15 (жаль, понюхать нельзя телефон, не отдает ли перегарчиком), от дочерей - ежедневных звонков, от мужей и прочих близких - самую малость. Чтобы жизнь была прекрасной и спокойной, а главное, чтобы все шло по плану.
Впрочем, что касается планов-сценариев, то здесь волнушкам равных нет. Особенно мне. На полчаса, а порой и на пять минут канувший куда-то близкий делает из меня гения фантазий. Невозможно даже подсчитать, сколько сюжетов - кровавых и просто занимательных - проносится в моем мозгу за этот краткий проежуток. Глупая Эльза плакала бы кровавыми слезами, узнав о моем существовании. Впрочем, возможно и плакала, придумав однажды историю, как родится в далекой холодной стране маленьккая девочка-волнушка, которая затмит ее, деревенской дурищи, уровень тревожности.
Когда не звонит телефон, мне мерещатся автокатастрофы. Когда он молчит - поножовщина и "скорые помощи". Когда "вне зоны" - апокалипсис. Пустой почтовый ящик будет во мне паранойю, бледно-зеленый скайп - бред и надежды на галлюцинации,
А чихи? А давление? Приступы поджелудочной? Слабость? Сердце? Вросшие ногти? Отказ от пищи и запоры (последнее - про зверя). Я знаю, почему Небесеа не выдали мне детей. Я бы задушила их своими страхами и заботой, бедные крошки.
Тревога - это любовь, так считают многие волнушки. Я знаю, что это не так, я ненавижу, когда волнуются за меня и даже склонна скрывать от близких происходящие со мной неприятности (особенно от мамы и особенно медицинского характера). Скрываю потому, что волноваться мама из-за моего чирья на .... м-м-м бедре будет раз в тысячу больше, чем я - учитывая то, что мне этот чирей вообще по фигу. Но при этом я же умоляю своих любимых: не скрывайте ничего от меня, пожалуйста.
Неизвестность для нас, грибов-волнушек - самое страшное, Мы принимаемся ходить кругами, что нарисованы на наших шляпках, придумывая сценарий за сценарием, рисуя на своем лице морщину за морщиной,  а правда, пусть самая неприятная, тут же дает нам возможность заняться любимым делом: составление планов действий.
Ведь все должно идти по плану, иначе, какая ж это жизнь!
catrinnew: (чорная)
Вчера встречалась с девчонками. И не буду ничего брать в кавычки. Не из принципа, а из любви к истине.
Всегда подозревала, что не все так просто, когда бабульки-одуваны восклицали: "Ой, девочки, что расскажу!". Сдавалось мне, не только привычка вызывает к жизни это странное в данном контексте слово.

Итак, мои девчонки. В среднем мы не виделись 10 лет. С кем-то - 15. Не знаю, что происходит с людьми - со всеми нами, наверное. Но мы - слушайте, девчонки! - мы не меняемся. Глядя на своих, я поняла, что не только я кажусь себе в зеркале, такой, какой хотелось бы остаться, что это не предклимактерический маразам. Мх ы все остаемся теми же. И мои девчонки - те же, что и 15, и 20 лет незад. Разве что самую малость раздались в талии (совсем немного, правда). Но у них - дети. Понятное дело.

А вот мужики - вопреки распространеному кем-то  (ими же, кем еще!) мифу, что мол, они всегда в соку, не тянут больше на мальчишек. Мало того, некоторых хотелось называть на вы. И вроде пузы совсем невелики, и лысины не столь обширны, но то не мальчики - мужи. Наверное, поэтому, для них в языке есть слово "возмужал" а для нас ничего нет.

Мы - девчонки. И время работает на нас.

Но почему тогда? Почему они не видят того, что очевидно? Почему им в ребра тыкает мерзкий дух, отправляя искать пакостных приключений, и они бросают нас, вечнопрекрасных, причастных к настоенной временем тайне ради просто - девчонок с упругими ляжками и не пропитанных этой тягучей, как вечное мистикой.
Потому что козлы? О, нет. Дураки? Да не все. Слепы и ленивы? Теплее. На скольких кухнях сиживала я, слушая бесконечную историю очередной брошенной подруги. В халате, с распухшим носом, безумным взглядом и  пустым холодильником она всегда была прекрасна, как никогда в эти самые тошнотоные дни своей жизни, она была той самой девчонкой, о которой нужно и должно мечтать, если только ты мужик. Она беззащитна, исполнена страсти, неутоленного желания, она - само ожидание и все прожитые с тобой годы давят так сильно лишь потому, что их - как будто не было, потому что все - словно вчера. И потому, что счастье - возможно. Она это знает точно, ведь это уже было с ней.

В общем, наддав в свой пост немного пафосу и слез, подведу итог: старость - это даже не миф, это просто фантом. Реальность - болезни потери и тысячи самых разных событий, которые случились с человеком, подступающим к ней. Но глядя в лица ровесников, он знает, что остался прежним. Не знаю, как там у мужиков, но про себя-то знаю наверняка: хоронить меня будут девчонки, сколько бы лет ни прошло до того интересного момента. Или
я их, уж как получится.

UPD. 22.10 Пост мирный. Толератный гендерно-корректный, какой еще?.. Я про девчонок хотела - и все. Молодые люди, вы просто к слову пришлись. Я и забыла, какие вы бываете до старости молодые, заводные, веселые и сколько у вас игрушек и хоббей. Простите, коль сможете)
catrinnew: (праздность)
Странные мы люди - женщины. Вчера на работу, например, все, не сговариваясь, пришли в белом или желтом. Или хотя бы желтоватеньком. А что сговариваться - солшнышко вышло, наконец, и практически сделало жару.
А вот зонтиков почти никто не взял в этой летней эйфории. Говорю же: странные.
Верим синоптикам, когда дождя не обещают. Не верим, когда обещают: "ах, откуда им знать, вечно все переврут!". Только при чем тут синоптики, если каждый день дожди? Да и есть ли они нынче, синоптики?
Нас в школе водили на экскурсию на Гидрометцентр, там сидели тетеньки и раскрашивали контурные карты - примерно тем же занимались и мы, готовясь к урокам географии. Только тетеньки не высовывали языков, поскольку были взрослыми и на них смотрели мы (дети). Тогда уже закралось в мою голову сомнение насчет серьезности всего этого предприятия по предсказыванию погоды. А экскурсию проводил дядечка из телефизора - тоже полуэфемерный персонаж.
Сегодня, сдается мне, синоптиков давно заменили веселые люди, работающие на сайтах и всяких там порталах. Ставят кто во что горазд циферки, рисуют тучки или там солнышко -кому что нравится. Чистая эстетика, ноль скучной науки.  
А грозища вчера в середине дня удалась на славу, даже зонтик не слишком был полезен.  
catrinnew: (Default)
Занесла сегодня нелегкая в унылейшее место - суд районный. Скучно там и неприятно. Одна отрада - судья. Не женщина - Королева. Такой красоты не увидишь даже в Голливуде - разве что в черно-белом кино его "золотого века". Высокая, статная, волосы под цвет черной мантии, зачитывает какую-то абракадабру по бумажке - глаз не оторвать. С одной стороны, отрада для истцов и велие утешение ответчикам - лицезреть в казенном доме такую красоту. С другой - обидно, непонятно. Отчего Королева выбрала для себя эту скучную стезю, почему пошла в юридический, а не во ВГИК, почему не нежит тело в рублевских джакузях, а сидит тут и разбирает чужое грязное белье? Династия? Расчет? Ошибка молодости?..

Кстати о белье. Однажды я встретила писаную красавицу в химчистке-прачеченой. Сидела, смиренно принимала заказы. Считала количество нестиранных трусов и супружеских пододеяльников, записывала на бланк с сиреневой копиркой. Мне было грустно, когда я приносила ей свитера и покрывала. Чудилась интрига: она дала некий странный обет, ушла сюда, как в монастырь, похоронила себя среди чужих простыней и оберточной бумаги. Или на самом деле она - заколдованная принцесса, и если покинет чистку-прачечную, обернется каким-нибудь несимпатичным зверем. Или тут и не химчистка вовсе, а отель "Калифорния" и где-то там, за потаенной дверью, живет чудовище, питающееся кровью красавиц и химреактивами.

Кстати о реактивах. Моя первая работа была связана с фотографией. У нас там тоже была потайная дверь с диковинкой - кодовым замком. Там скрывался полусекретный цех печати, куда пускали только посвященных. А рвались - все мужики редакции. Ибо пленку проявляла в том цеху дивная дива с огромными синими глазами на смуглом лице. Ни на кого не смотрела, ни с кем не разговаривала, не курила сигарет и не ходила на дискотеки в главном здании Агентства. Дива представлялась мне языческой славянской жрицей - тесемку на лоб, сарафан на долгое тело... Мужики водят ночами бесконечный хоровод и падают, обезумев от головокружения. А дива молчит - и с рассветом скрывается за шифрованной дверью. Надевает резиновые перчатки и смешивает химические зелья. Что там, на этих пленках, какие картины?

Зачем я все это выдумываю? Почему мне обидно за этих красавиц? Все ремесла, предназначенные для красивых женщин - от подиума до "золотой клетки" - делают их несчастными. Пусть лучше судят. Там мантии красивые.

January 2013

S M T W T F S
  12 3 4 5
67891011 12
13141516171819
20212223242526
2728293031  

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Expand Cut Tags

No cut tags