catrinnew: (лолита)
Пришла зима. Что-то сдвинулось в атмосферных слоях,  геомагнитных полях, метафизических сферах - и принялись они давить на метеозависимых людей. Утром я шла и главной моей заботой было - удержать равновесие в толпе. Задавала себе курс на короткие дистанции: "Вот эксалатор. Вот дверь" - и шла, устремив взгляд в одну точку, будто зомби какой. Шла и искренее жалела пьяниц, ведь у них эта борьба за равновесие - каждый день.  
catrinnew: (Default)
Что-то мне перестали уступать место в метро. Не пойму, хорошо это или плохо. Ведь я уже привыкла, я принимала это как должное: дама должна сидеть и почитывать книжку в мерно покачивающемся вагоне - с лорнетом в руках, с вуалеткой ша шляпке. Господа должны стоять и пялиться в собственное отражение в черном стекле.
И вот уже недели три господа по утрам все как один сидят, разгадывают судоку, играют в тетрис, смотрят фильмы и даже читают порой, а дама стоит, изнемогая на каблуках, и читает книжицу на весу, забыв о лорнете с вуалью.
Одно из двух: либо я резко помолодела, что плюс. Ради такого дела не грех и постоять.
Либо, напротив, сдала. Вот мама-старушка давно говорит: едешь с сумками или плохим самочувствием, фиг уступят (мама иначе выражается). А намылишься, например, к подруге, наведешь марафет, нарядишься - пожалуйста, выбирай любое место: купе, нижняя полка,  у окошка,  каюта-люкс...
catrinnew: (Default)
Вчера открыла сезон каблуков. Из дома выпорхнула -  изящная, элегантная  что в твоем Париже. И шарфик развевался, и грезы грезились и в воздухе пахло теплыми круасанами.
Метро, собака, оказалось, чуть дальше, чем вчера, а путь до работы - чуть дольше. Не беда.
Зато мрачные люди в толпе толкались меньше. Витрины ласкали взор отражением. А днем коллеги назвали нимфой.
...Домой приползла андерсеновской русалочкой. Ноги болели и с воплями требовали снять с них орудия пытки.На них теперь волдыри, на ногах. Вечером метро оказалось на расстоянии 15 или 20 км от подъезда, а в витринах мелькала тетка со странной походкой. Воняло пивом и оттаявшими прелестями весны на газонах.  
Надену сегодня чуни. На фиг эту красоту.


  
  
catrinnew: (Default)
 Когда они только появились, мы, конечно, радовались. Электричка до деревни нашей ходит раз в полтора часа, а тут они — маршрутки. Ходят по расписанию, не надо брести по шпалам, опоздав на поезд.
Потом мы немного напугались. Водители были преимущественно с гор — и водили, как там принято. Лихо, не обращая внимания на затейливые повороты и боковые улочки, из которых постоянно выскакивают большие и красивые автомобили. Разве сравнить с настоящим серпантином, э? А народу набивали в дребезжащие «газели», словно шли на рекорд в книгу «Гиннеса». Мы не роптали, ехать-то надо. Э...

Еще тогда очень модны были наклейки типа «15 минут ледяного ужаса — и вы дома». Еще какая-то длинная была про Шумахера, что он всегда прав, с ним лучше не спорить и т. д. Шумахер, понятно — это наш маршруточник. Начитавшись, я какое-то время снова стала ездить на электричке. Пусть с пересадкой и есть шанс опоздать, но хотелось еще пожить с целыми конечностями. Да и просто — пожить.
Потом мы привыкли. И они привыкли. К тому, что извилистая дорога все-таки требует к себе внимания, и на нее надо время от времени поглядывать, как и на любую другую. Что закусывать и пить чай лучше не в пути, а во время краткого отдыха. Что кокетничать с девушками можно и не оборачиваясь к ним всем телом, а слегка кося глазом в относительно безопасных местах. Что владельцы дорогих авто из престижных поселков, расположенных вдоль маршрута, конечно, в курсе, что наша дорога — главная, но им на это глубоко плевать и поэтому лучше поглядывать...
Беда в том, что иногда они меняются. И заново начинают гонять, не глядеть, любить юных дев, жарить шашлыки и танцевать лезгинкуне отходя от кассы. Призывы бывают осенью и весной. Как в армии. Может, в некоторых республиках СНГ налажена такая секретная альтернативная служба? Впрочем, по возрасту наши шумахеры явно не подходят для призывов. 

Иные застряли тут надолго. Обзавелись жильем и семьями (не знаю, в каком порядке).Некоторые особенно колоритны.
Долгое время ездил маленький грузин, который, увидев женщину любого возраста, бросал руль, налаживал зеркало заднего вида, чтобы смотреть ей прямо в глаза и проникновенно сообщал: «Моя фамилия Берия?». На что намекал охальник? Может, ни на что... Просто гордился звонким родовым именем.

Другого коллеги и пассажиры звали Злой Грузин. Без имен и фамилий. Он всегда и всем был недоволен. Недостаточно тихим или слишком громким хлопаньем двери (просьбой остановиться), качеством монет, переданных за проезд, количеством пассажиров, дорожным движением, бабами за рулем. Почти постоянно он матерился на разные темы ( и отнюдь не себе под нос). А однажды некий дядька высказал ему свои претензии: мол, приехал, и не выступай, а то мы тебя тут быстро — и тут же вышел, а я осталась с Злым Грузином одна. Испугаться толком не успела, как он обиженно сказал: «Зачем он так? Ну зачем? Ведь мы же с вами православные, как же ссориться?». Потом он долго рассказывал, как скудна и невесела жизнь у него на родине, и какие уроды там власти...

Есть местный, деревенский мужик, который прежде водил здесь настоящий большой автобус. Вот его вывести из себя практически невозможно. Он всегда спокоен как удав, а останавливаясь, говорит: «Пожалуйста, ваша остановка, кто просил завод?». И не надоело за столько лет?...

Есть еще один русский дядька. Его называют по имени-отчеству. «Спасибо-пожалуйста» он никогда не говорит, да и вообще почти ничего не говорит никогда. Лицо его изрезано такими особыми глубокими морщинами, которые бывают только у людей, много повидавших в этой жизни и отмотавших не единый срок. Колоритный мужик. Если сесть за водителем, под ногами — пластмассовый выступ (подозреваю, что весь наш экипаж сделан из пластмассы). На ней остаток не отклеившейся еще надписи (новая машина): «Запрещена». «Что «запрещена»? - поинтересовалась как-то у меня соседка. - Ноги что ли ставить нельзя». И тут Иван Иваныч (назовем его так) взорвался: «Запрещено — и все! Непонятно? Все запрещено! Ничего нельзя!». Остаток пути мы провели в душеполезном молчании.

Есть пожилой паренек фарцовочного вида, слушающий по радио не «Шансон», а старый добрый западный рок, который постоянно суетится, что-то под нос себе бормочет, прихохатывает, стесняется пассажиров. Что ж, люди разные, а за музыкальные пристрастия я прощаю ему все.
Недавно появился кавказец с отменным чувством юмора, которое однако не так легко понять. Потому , что он все время кричит. Иногда всерьез. Чаще — в шутку. Но народ пугается, хоть он и подмигивает часто публике в зеркало. От страха мало кто замечает сей невербальный сигнал, начинает оправдываться или ругаться. Тухлый номер. Тут же юмора не будет. А так очень все миленько. Крикун-весельчак делает вид, что не знает, где какая остановка, а сам глазом, глазом, ну изо всех сил - «я вас развеселить хочу!». «Да шутит он!» - не выдерживает кто-то, все он знает. Но у пассажирки, что только что пересекла МКАД и чувствует себя в глухомани, уже паническая атака. С нами так шутить нельзя.

Говорливый и вежливый армянин любит рассказывать об устройстве чудо-автомобиля «газель», на котором мы все дружно ездим. Однажды села к ему, а он кому-то жаловался по телефону матом сквозь армянскую речь. Удивилась. Армянин благороден, я дама, уселась с книжкой на переднее сиденье - и тут такой пассаж. Оказывается, девушка, вышедшая у колбасного завода так сильно хлопнула дверью, что армянину пришлось битый час чинить ее и теперь, неровен час, кто-нибудь опять, а где выручку взять? Теперь я знаю, чем отличаются двери в желтых газелях от дверей в белых и с какой силой надо те и другие захлопывать.
«А вообще и те, и другие, - философски подытожил он и надолго замолчал, подбирая приичное слово,  - одно и то же. Сказала «газель»: «хочу быть мерседесом» - и стала. Ну, ей так кажется. Внутри-то все равно — говно говном». Ну трудно иностранцам подобрать синонимы к русским словам. Тем более, что говно — оно и есть говно, что желтое, что белое.

Дизайнер белых, к тому же, обладает изощренным чувством юмора, куда там Крикуну. Если посмотреть наверх, увидите, что крыша авто имеет форму … гроба. Большого, на много персон. Ну да ничего, ездим.

catrinnew: (Default)
Не пригодившийся для поездки чемодан я разобрала мгновенно - как по тревоге. Суетилась, раскидывая вещи по местам, будто и не было ничего, не должно было быть. Чемодан сунула в клетчатую "сумку челнока" и спрятала на балконе. Ничего, ничего не должно напоминать о не состоявшейся поездке. Так уж я привыкла - заметать все следы счастья немедленно.

Так, когда умерла любимая собака, первым делом я деловито сгребла все миски, поводки, попонку - и на помойку. Это - самое важное, первоочередное, без этого нельзя. Потом можно плакать, пить валерьянку, рыдать друзьям в телефон. Но первым делом нужно освободить помещение. Восстановишь будничный - безрадостный и безнадежный - статус-кво - вроде так и было. Лишние вещи не нужны. Тут уровень зеро, уровень пустоты.

А сегодня, собираясь на работу, сунулась в сумку - и нашла пакетик карамелек. В полет купила - на взлет, посадку, чтоб уши не закладывало. Не углядела.
"Блин". - не оригинальной была моя первая мысль. Вторая - более изощренной, но не менее банальной: "Дьявол кроется в деталях".
Я приготовилась всласть поплакать над конфетками, но тут в комнату вошла мама.

"Блин," - сообщила я ей сквозь сопли. - "Это конфеты для самолета! Возьми, вкусные".
Обычно остро реагирующая на не слишком нормативную лексику мама спокойно ответила:
"Оставь, пригодятся. Полетишь еще".

Кстати, сама она, после гибели своего песика, сохранила все поводочки-попоночки и не дает выбрасывать. Даже на новую квартиру перетащила. Пару ошейников и попонку в стили хиппи (я втайне завидовала песику, когда он ее надевал), кому-то уже подарили, пригодились людям.
Конфеты я положила рядом с пропавшим билетом, позволив себе немного пофилософствовать: "Ничего не пропадает просто так".

Уровень зеро - это просто земля, а никакая не пустота. Отсюда пускаются в затейливые, как американские горки, полеты к счастью, отсюда падают в пропасти отчаяния, здесь гуляют со смеющимися псами в солнечных снежных лесах.
Вопрос лишь в направлении.
А я уже собираюсь в путь. Пункт отправления - Зеро. Дата неизвестна, зато я точно знаю, какое из трех направлений выберу. И главное, у меня уже есть припасы в дорогу: пакетик апельсиновых леденцов без сахара. Чтобы уши не заложило при перепаде высот.

Приквелл (если надо) тут: http://catrinnew.livejournal.com/165142.html
catrinnew: (Default)
Лытдыбра не будет. .
Не потому, что я нерадивая. Просто дыбра никакого не было. Он должен был быть, дыбр, с большой буквы Дыбр, всем дыбрам дыбр, но нет его. Растворился.
Лежу на диване с ноутом на пузе и кидаюсь бутылками. Бутылки сшибают разноцветные ящики на движущемся транспортере.Называется "Борис-разрушитель", пока дальше 7-го уровня добраться не удалось.

Про отмену Дыбра не буду писать много. Не хочу ныть, разводить слякоть в жж, да и без толку. Просто скажу, что ждала этого дня несколько месяцев, и нетронутый аэрофлотовский билет лежит в ящике комода.

Ни разу не выбрасывала нетронутых  билетов на самолет, рука не поднимаетмся, а сдать не успела. Это новый опыт, который - вот соберусь с духом и произведу.
Отмена дыбра произошла, когда чемодан уже был собран, только молнию, упрямую заразу, осталось застегнуть,  сварить кофе в дорогу (рейс ночной, аэрофлотовкий кофий говенен) и вперед -  с фейсом, сияющим, как медный таз, но гораздо интенеснее последнего.

Еще один новый опыт: разбирать свежесобранный чемодан без мокрых купальников, сомнительных сувениров, грязных трусов-носков, скрученных в бесформенные жгуты блузок значительно приятнее, нежели саквояж бывалого  отпускника. 
Да и делать это  на свежую голову, не успев устать - тоже удобнее, нежели после долгого пути. Не то, чтобы рекомендую, но так, может, пригодится кому, неровен час.

Сказала:  лытдыбра не будет.
Вместо него - антидыбра, тонкие наблюдения и мой новый небритый диджитальный друг Борис. Надоел он мне за день, если честно. .
Кстати, кто может посоветовать, где найти хороших, успокаивающих нервы  флеш-игр. Очень надо. Вместо дыбра и отпуска.
catrinnew: (лолита2)
Как вы думаете, к чему бы это?

В поезде-"сапсане" сели напротив два дядьки с каменными лицами. То есть, один уже сидел, когда я вошла. Сидел и читал Проспера Мериме. Нет еще семи утра, а он уже расположился со своими длинными коленками и читает   - да не что-нибудь, а "Хроники времен Карла IX". Подивилась я, смежила веки. 
Открыла через неколько секунд глаза, а рядом с голенастым - еще один дядька и тоже  успел Проспера Мериме раскрыть. Только уже "Новеллы", да и сам дядька с виду попроще, но лицо такое же каменное.
Я стала фантазировать. Наверное, думаю, в Питере нынче соберутся меримеведы или просто меримефаны на какой-нибудь симпозиум или тусовку. Нет, скорее, в Твери соберутся они - судя по  тому, что стюардесса (ах, люблю я применять между делом  дедуктивный метод) сообщила дядьке-2,  когда Тверь.

Но вот незадача. Не общаются дядьки между собой. Читают себе молча - и все. Незнакомы дяьдьки меж собой, видимо. Ну познакомились бы, обсудили бы стилевые просперовы тонкости. Я  начинаю  нервничать. Нельзя же так! Или боятся заподозрить дуг друга в голубизне? Вот он век разобщенности, извращенности и бешеных скоростей.
(Кстати, у "Спасана" хваленого скорость оказалась так себе, даже не заложило уш, а я рвалась на на него ради острых ощущений, а вовсе не потому, что люблю вставать в 5 утра).

В Твери дядька с новеллами вышел, и вопрос снялся сам собой. Совпадение. Закон парных случаев. Любопытно, кстати, что после Твери дядька-первый Мериме отложил в сторону и читал биржевую газету.
Может, все-таки шпионы?...Хоть какой-то интерес в этой жизни.

И еще хотела я про двух каменных дядек  написать, но боюсь, буду стотыщмильонная среди тех, кто понимал эту тему. И меня заругают. Хотела - о  головах дядек, торчащих посреди двух вокзалов. Ну когда, скажите, когда у нас "лысого" уберут? За столицу обидно. Ведь это не сложно, не из Мавзолея же выковвыривать придется, вгнояя в инфакрты уцелевших старых большевиков. Это просто:  взять да и снести небольшую каменную  бошку с постамента.  Там неплохо бы смотрелась какая-нибудь изящная женская фигурка, танцовщица  какая - нибудь, например, в развевающихся юбках...    Или балеринка.

ПыСы. Живу в гостинице у Финского залива, до него близко, но пока из конференц-зала отпускают только пописать, поспать  и поесть (последнее - 5 или 6 раз в день), Удалось только сфотографировать морской закат с балкона, но вай-фай тут платный, помегабайтный, жаба меня душит показывать вам закат. 
Потом.     

          

Еду...

Thursday, September 1st, 2011 07:07 pm
catrinnew: (Default)
Сегодня начала ходить и изредка расставаться с носовым платком. Первое, что сделала, продрав глаза и налив в чашку кофе, - нет, не подумайте, не скайп и даже не френдлента! - первым делом я скачала еще пару книжек, чтобы наслаждаться ими в отпуске на теплом острове Кипр. Вот так, с непроснувшися мозгом, заложенным носом, слипшимся глазом я тянулась к прекрасному.
Потом решила позвонить в турагентство, узнать, когда приблизительно рейс. Там работают очень приятные люди, а электронные письма, подписывают, как валентинки:  "с любовью, Клуб". Но видимо и у приятных людей случаются неприятные дни. Девушка-менеджер с полуоборота запустила в голос металл и сообщила мне, что больше никогда ни единому гаду туристу она не скажет ранее установленного Конституцией срока - 18.00. "Но хотя бы приблизительно", - попыталась я расплавить металл в глотке у девицы. Металл исчез, девочка стала кричать на меня, а потом сказала, что я  первая начала, вот.
Сейчас я пытаюсь наддать металлу в свои нервы, ибо с 18.00 прошел уже час, а я до сих пор не знаю, во сколько улетает мой самолет...
А электронная читалка, в которую я принялась закачивать несколько недель любовно собираемые мной книги, мигнула зеленым глазом - и зависла. Девушка с журчащим голоском в  сервисном центре  была мне знакома: месяца полтора назад она уже поменяла мне книжку и заверила, что с этой все будет в порядке, так как программное обеспечение - новое и классное и сносу ему нет. "Привозите, - прожурчала она, - надо отформатировать".
Я хотела сказать хотя бы "блин", но не стала говорить никаких злобных слов.
Книжка лежит и светит зеленым, ни включаться, ни  выключаться не желает.  Ну и дура, не поедет со мной на Кипр. А возьму я с собой старый добрый ноут, вот этот самый, на котором графоманю сейчас. Одна беда: у сумасшедших киприотов в розетках проковырено три дырки вместо двух и нормальным  людям доступ к электричеству затруднен. Ну да ладно, как-нибудь так (с).

Разъезд

Thursday, August 25th, 2011 06:49 pm
catrinnew: (Default)


Весь день каталась. Москва - огромна!  Иногда забываешь, но когда пять часов кряду трясешься в машине, полной книг, чувствуешь ее величину всем организмом, но преимущественно - не скажу, чем. 

А  день 25 августа прекрасен, хоть и явно нездоров. Облака наплывают и отступают, терзая головы метеозависимым, дым из заводских труб вертикально втыкается в небо, не думая рассеиваться. Смог над трассой приятно называть про себя "утренним туманом", но это не туман, и время уже движется к полудню. 

На Погодинке мы видели человека, который ехал за рулем и... играл на флейте. Играл красиво. Я решила, что это композитор и ему только что пришла в голову музыкальная мысль, которую необходимо было срочно воплотить. Иначе зачем рисковать так жизнью?

Мой водитель был без флейты и даже без гармошки. На следующем повороте мы объезжали фуру и слышали потом не флейту, а много мата: чудом избежали столкновения, а я таким же чудом промолчала и не сказала шоферу ничего обидного.

Осенние облака все-таки сломили мою голову, она захотела спать и болеть, я стала требовать кофе. Водитель, чувствуя вину, остановился на улице с диковинным названием 10-летия Октября (почему не апреля и не июля, что за месяц такой - октябрь и отчего он лишь 10 лет назад появился на свет?!). Вместо кофе пришлось купить несколько длинных и тонких батонов с оливками и какой-то травой - не удержалась и долго славила судьбу, что не живу на этой странной улице, напротив французской булочной, на что была бы похожа моя попа?!  В палатке мне пытались объяснить, что растворимый кофе варится в машине и это, в сущности, одно и тоже. В другой палатке кофе нам с водителем сварили, но стоил он уже втрое дороже. А на батоны слетелись воробьи и тормозные голуби. Большие и голодные, они топтались посреди юркой толпы мелких птиц и делали вид, что им совсем не хочется нащипанного хлеба, а хочется почистить свои бомжачьего вида перышки. Я все равно изловчилась напитать голубей - жалко.

А в муниципальном туалете у красивой клумбы на улице 10-летия берут по 20 рублей за попис. Куда жаловаться?!

Отъехали. Шофер выдохнул с облегченим. На улице давно орудовали эвакуаторы. Но я так ныла, требуя кофеина, что ... В общем, нашу большую и яркую машину отчего-то не забрали, и мы лишились дивного приключения на край земли.

Напротив магазин "Интим" зазывал посетилетей интимной, красной, как первомай надписью "Мы открылись" на полфасада. Я рдела, шофер не понял ни фига. 

Не прошло и 117 часов беспрерывной пробки и тоннелей, как нас занесло в причудливый  анклав. Герой Венички Ерофеева ехал сюда от платформы "Серп и Молот", матерясь так отчаянно, что в книжке от текста главы остались только точки.  Странное место. Ведут сюда две невеликие дорожки, а все местные трассы названы в честь фрезерного станка. Кругом низко нависшая патриархальная зелень, а на углу по дереву лупят ногами местные каратисты. Не хочу попадать сюда вечером, в этот промышленный анклав... Тут - книжный склад, огромное безлюдное помещение в бывшем цеху, и книжки россыпью, налетай! Если очень долго идти, найдешь скопление бородатых мужчин. Тут был Сергий, Дионисий и безымянный нерусский юноша, грузивший книги на тележку.

Что я там делала? Называется действо "книгообмен". Меняла я свое единственное крупноформатное детище на прочие издания: несколько наименований продать сподручнее, чем одно.  Устала.        

Девайсы

Tuesday, August 2nd, 2011 06:07 pm
catrinnew: (woman)
Что мы за люди!
Нет, правильнее не так. 
Что я за человек такой!
До работы  ехать 20 минут, а у меня полная сумка девайсов. Помимо оправданного мобильника:  электронная книжка, плеер и фотоаппарат. Как на зимовку собралась.
А ведь не могу уже без этого  электронного зверинца из дома выйти, да. 
catrinnew: (Default)
Не пишу о политике. Не говорю о политике. Ненавижу политику.
Но я живу на Западе Москвы. И она, зараза, вторгается в мою жизнь, не спрашивая меня.
Полотенце
Когда мы только переехали на Можайское шоссе, к нам сразу пришел участковый по имени Иван. «Непорядок, - сказал он. - «Правительственная трасса, а у вас полотенце на балконе висит». Полотенце было истошно-желтым, откровенно заграничным и, конечно, могло уколоть ехавшему на дачу генсеку глаз. Только вот жили мы на 8-м этаже дома, окруженного 9-этажками, а дорогой Леонид Ильич сворачивал на свое Сколковское шоссе за полквартала до нашего дома. Убрали полотенце...
Членовозы
Тогда за неимением у населения большого количества машин пробки на дорогах считались принадлежностью западной жизни — вместе с инфляцией ит безработицей. На Западе Москвы знали, что такое пробка. Можайку и Кутузовский, куда я вскоре перебралась, выйдя замуж, постоянно перекрывали для проезда кортежей «членовозов», как любовно звал народ длинные черные автомобили с членами политбюро.
Загадочные штучки
Со временем власти предержащие решили, что Рублевка — место для них более подходящее, и потихоньку перебрались туда. И я вместе с ними. Так получилось. Помните, как Ельцин, подобно Чебурашке, решил построить в Москве «дом для всех друзей», где пытался поселиться со всей своей дружной командой? В соседнем дворе купила квартиру и я.
Гуляние с собакой по упиравшемуся в вечно перекрытую Рублевку скверике порой превращалось в настоящий детектив. В траве были спрятаны какие-то штучки, над которыми порой склонялись изображавшие электриков или водопроводчиков ладные мужчины, переговаривавшиеся по рации. По-моему, даже пес мой, задирая лапу смеялся в усы. А после ухода мужчин с удовольствием метил и загадочные штучки.
Пробка на Рублевке
Вчера меня угораздило сесть в автобус №178. Вырулив из-под метро «Кунцевская», он вместе с длинной чередой таких же автобусов, наглухо застрял.
Стояла тишина, Рублевка замерла в ожидании своего ежедневного звездного часа. Сейчас на ней можно было нарисовать клеточки и немножко поиграть в классики. Кортеж проедет нескоро, перекрыли перед носом.
В автобусе тоже тихо. Народу мало, все сидят, так что настроены миролюбиво. На улице +30, поэтому относительно.
- Он ишшо зубы чистит, - спустя минут 5 первой подает голос сухонькая старушка у окна, - а они уж готовы.
Мы сочувственно вздыхаем.
- Господа едут, - сокрушенно констатирует она.
Но нет, никто еще долго не поедет... Минут 15-20 проторчим, проверено.
- Выспался, - вторит старушке большая тетка, промокающая подмышки носовым платком.
- Ить, на работу он едет, - очнулся мужичок в сандалиях на белые носки, - час дня!
- Может, с обеда или гостя принимал? - женщина обрабатывала уже вторую подмышку.
- Почему «он», - вступился за власть дедушка с газетой, - вы не понимаете, это бандиты милиции денег дают, те и рады стараться, что хочешь перекроют.
С ним никто не спорит. Частично даже соглашаются:
- Присосались к общей нефти, - выдыхает кто-то в глубине салона. Да, сейчас внутренность автобуса и впрямь напоминает светский салон.
- Да кому он нужен! - не выдерживает, наконец, молодой парень. - Если надо шлепнуть, шлепнут.
- Действительно, поставить что ли некого, - вздыхает первая старушка, - кому они нужны...
- Надо, конечно, как-нибудь рассчитывать время, что им трудно организовать! - быстро-быстро, чтобы не перебили, врывается в разговор женщинка учительского облика. - Нельзя же так томить людей!
- Да они нас за людей не считают! - обрывают ее сразу несколько голосов.
Пока мы обдумываем эту мысль, за окном проносится первая ласточка — милицейская машина. Потом несколько якобы обычных автомобилей. Народ в «салоне» снисходительно улыбается: «Прям как дети, чессло, ну, будто мы не понимаем». Еще несколько томительных минут — и в окружении милицейских авто молнией мелькнули маленькие черные броневички, сбитые в плотную стайку.
Уфф, сейчас поедем...
Дед
На следующей остановке вошел дед с авоськой. Похоже, не в себе. Из авоськи разило чем-то ужасным. То ли рыбу он туда положил и ездил с ней по жаре, то ли еще что похуже. Публика зажала носы, отвернулась к окнам. Невыносимая вонь! Зато едем.
catrinnew: (Default)
У людей бывают выходные.
Мне тут не очень повезло.
Беру один, на неделе, по своему усмотрению - чтобы всунуть в него какое-нибудь дело. Чаще всего неприятное. Вот надо: съездить поругаться в офис "Мегафона", сходить к врачу, который будет ругаться на меня, переписать на себя городской телефон и тоже поругаться: отчего, паразиты, взяли деньги за март, апрель и май, когда он с февраля отключен.
На следующей неделе беру во вторник. Предстоит до жути неприятное дело. Даже не хочу пока говорить, какое.  Потом.

Так что работа - это на самом деле праздник.

Тем более, что езжу я на маршрутке, а там всегда - новые веселые дела.
Сегодня слышу: девушка кричит. Получила по затылку железной штукой, на которой ездит дверь. У нас "Газели" ходят раздолбанные, кто езживал, может себе представить.
Девушка кричит эвфемизмами, но хочется - чувствуется - матом. Ей больно и обидно.   Я получала этой штукой по башке неоднократно: пренеприятно.
Уже села, но все кричит. "Блин", - кричит. - "Мать", "Ё-мое"... А еще неожиданно совсем и проникновенно: "Как вы могли!..".
Тут раздается тягучий интеллигентный голос:
"Девушка, простите меня, если сможете, что я здесь сел. Я же помочь хотел. Хотел как лучше".
Голос принадлежит огромному - гигантскому и толстому - мужчине, который сел на самом краешке, ближе всего к двери, да еще и боком повернулся. Терпеть не могу, когда так сидят - ни войти, ни выйти. Присмотрелась - а куда еще ему, бедному... Такой большой, он больше никуда и не поместится в этом гробике с музыкой (сегодня давали попсу).
Он хотел поступить по-джентльменски, дверь закрыть за барышней. А вместо этого шарахнул ее со всей дури железякой по затылку. Бедный, бедный - слон в посудной лавке. Бедная девица - она все еще причитает... 
   
catrinnew: (Default)
"Золотые купола на груди наколоты.
Только синие они, и ни грамма золота".

Вот какую песню довелось мне слушать поутру в маршрутном такси. Водитель  поставил нам диск с подборкой своих любимых песен.   

Дама в теплом свитере с люрексом, сидя на самом солнцепеке, проникновенно кивала, думая о чем-то сокровенном. 
Я силилась понять смысл нечеловеческого надрыва, с которым пел сиплый человек.

А надо мною нависал Неудачник.  Большой, охранной внешности мужчина в ярко-желтой маечке с бархатными буквами "armani". На плече - не купола. На плече - синие змеи. Много змей, ручища огромная. В центре наколки надпись: "Death Aneel".
Да, не повезло парню. Ошибся татуировщик, пропустил букву: "Death Angel" имелось в виду, конечно. Судя по  его физиономии и комплекции,  татуировщику тоже не поздоровилось. Потом бедняга  судорожно, дрожащими руками пытался превратить букву "е" в "g". Тщетно. Не получилось из детины ангела. "Aneel" - и хоть ты тресни.

Хотя, с другой стороны, могло быть и хуже. Наколи, например, бедняга-татушник букву "а" вместо "е". Был бы парень - "смертельным аналом". Вместе со своими змеями и цыплячьей майкой. 
А если б в чернила золото добавляли? Вообще страшно подумать.
   

Зал ожидания

Wednesday, May 11th, 2011 09:33 pm
catrinnew: (Default)

Вот чего я всегда хотела. Снять номер в московской гостинице, пожить там несколько дней. Или хотя бы сесть на автобус, везущий экскурсантов с Красной площади в краткий тур по столице. 
Странное, наверное, ощущение: инкогнито, немножко самозванства. И, наверное, наверняка - смена  ракурса и масштаба проблем: ведь твой дом, твой родной, такой любимый город  превращается в движущуюся картинку для кого-то, в декорацию непрожитого спектакля.

Выпал вариант компромиссный: сижу в зале ожидания на Белорусском вокзале. Так сложилось. До поезда еще полтора часа, и я сижу тут среди приезжих с Запада хотя нормальный москвич, отправляющийся этим рейсом, еще сидит дома и ест человеческий ужин.Ну, или хотя бы из дома выходит. 

Здесь стеклянные стены, много простора, как в аквариуме, ходят огромные наряды юных полицейских, похохатывающих ломающимися голосами - словно играют в войнушку. А еще есть храм-часовня, как на всех вокзалах сейчас. Только там это - комнатки с иконами и подсвечниками, а тут - настоящая маленькая церковка с тремя золотыми маковками и малиновыми стенами. Как игрушечная! И даже за заборчиком.

Ощущения мои -именно те, что ожидала, но не шибко острые. Надо б, конечно, в гостинице пожить для полноты эффекта. Но больно дОроги в Москве гостиницы-то.

catrinnew: (Default)
Помните фильм "Москва слезам не верит"? Женихов надо на кладбище, в библиотеке?
Глупости. Откуда там мужчины?
Чисто навскидку, невооруженным глазом, мне казалось что их (мужиков) вообще меньше - везде.
И вот теперь я знаю. Я знаю, где одинокая женщина наверняка окажется в обществе почти одинх мужчин. Делюсь секретом, страна у нас огромная, не жалко.
Все дело в том, что мужчины, они не сидят на месте. Они активно передвигнаются в пространстве на дальние расстояния, поэтому нигде их и нет.
За месяц я второй раз передвигаюсь в пространстве. Встав в севшем в Екатеринбурге самолете и посмотрев назад,блмела: кроме меня\. еще 4-5 женщин.
А во вчерашнем поезде Москва-С-Петербург, вначале возиутилась: ехала в купе с тремя мужиками. Ну да ладно, двое культурно вышли, когда я переоделвалась, третий спал мертвецким пьяным сном.
А утром, встав в длиннющую очередь к единственнлму работающему туалету, я все поняла, я роптала на судьбу за странную ночь в обществе троих незнакомцев.
В вагоне из слабого пола была одна я...
И фиг кто меня без очереди пустил умываться(
Дерзайте, девушки. А я пошла работать. Тут так. Не забалуешь.
Кстати, и на работе местной я тоже в едитнственном числе среди мужчин.
catrinnew: (Default)
" - Административный восторг? Не знаю, что такое.
То есть...поставьте какую-нибудь самую последнюю ничтожность у продажи каких-нибудь дрянных билетов на железную дорогу, и эта ничтожность тотчас же сочтет себя вправе смотреть на вас Юпитером, когда вы пойдете взять билет, pour vous montrer son pouvoir. «Дай-ка, дескать, я покажу над тобою мою власть...» И это у них до административного восторга доходит». (Достоевский, "Бесы").


Как я вспоминала сегодня классика!  Ибо пошла - именно "взять билет". Родной Киевский вокзал. Жила там рядом. А вот билетов - никогда не покупала. Ткнулась куда-то с большой надписью "Касса" над входом - больно зальчик небольшой, пустынно как-то, красиво. Не насторожилась: капитализм же.
Прошла сквозь непременную рамку.
 - Где, - спрашиваю, - тут касса?
 - Какая? -  ухмыляется в превдкушении потехи тщедушный придурок в охранной форме.   
 - Где билеты продают, - не сдаюсь.
 - Вам куда? В цирк? Или, быть может, кино? - давится от смеха ряженый.
 - Мне на поезд?
- Ах на поезд! - он делает неопределенное движение головой. - Это там.
- Где?
Он делает неопределенное движение локтем.
- Там.
Ладно. Может больной. Нарушена подвижность всех без исключения суставов и мозгов.
Иду к окошкам, где сидят Дамы. Тоже, похоже, ряженые. Бордово-белые обе, будто  ресторанная скатерть с салфетками. 
Говорю какой мне нужен билет.
- А вас не смущают комиссионные?  )
catrinnew: (Default)
Скажите, пожалуйста, люди, что хорошего в ночном поезде?

Что хорошего валяться неполную ночь на жестком и тряском топчане, слушать бесконечный стук, вываливаться из полудремотной одури, когда он все же прекращается на остановках?
Что хорошего в  символическом по сути  умывании под струйкой сомнительной воды. Умывании спешном и нервном: "Санитарная зона! Санитарная зона!", а по нужде и сбрызнуться водой хотят все. И ведь непременно найдется идиотка в халате, которая попрется переодеваться в туалет,  оставив пол-вагона даже не пописавши.
Что хорошего в том, чтоб вываливаться ранним утром в холодную серую морось чужого города и, ежась, мечтать о горячем душе и теплой постели? 
Почему кому-то это нравится?

"Время сэкономим, - говорят бодрячки-оптимисты. - Вечером - здесь, утром - там! Шикарно". Я ненавижу их в этот момент. Моя скудная бодрость скукоживается от этих слов и этой интонации, как вагонная подушка под тяжестью тысяч бессонных голов.     

На мой взгляд, мы не сэкономим время, мы просто поглумимся над ним (а заодно - и над собой), мы нарушим его законы, даже если поезд не будет нестись со скоростью света. Мы растянем время, как гармошку, и Эйнштейн со своей теорией может отдохнуть на боковой  полке. Ночь не пролетит в одно мгновение, а будет длиться вечно и мучительно. День в ожидании спасительного вечера продлится дольше суток, наполненный тупым бездельем, тяжестью в голове, томительной скукой. К чему экономить это сокровище?

Я бы на ночь вообще закрывала железную дорогу и аэропорты. Как метро. Спать надо ночью. А не колеса слушать и не летать.    

Кто-нибудь вообще любит ночные поезда?...

January 2013

S M T W T F S
  12 3 4 5
67891011 12
13141516171819
20212223242526
2728293031  

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Expand Cut Tags

No cut tags